قرأتُ المنشور على عجل فاختلطت عليّ أسباب الموت وأسماء الموتى. قلتُ في نفسي: هل ذكر سبب الوفاة بنفث الدم لأن المكان محفوف بالعيادات والناقهين والمرضى المسنّين؟ هل توفّي بانسلاخ الأبهر أم بانسدادٍ رئوي؟ تساءلتُ، وكنتُ مخطئاً.

الفن ممكن بسبب جهلنا معنى العالم، وعلى الأخص معنى الألم. إنه يلاعب الرعبَ والشرّ. ما نظنه زخرفة في هذه الأعمال يتحوّل حين ندنو، وإذا تمعّنا في صور صغيرة مربّعة تتناسخ كالطوابع في الخلفيات، كأنها مقتطعة من شريط فيلم سينمائي تالف، أدركنا إن الخلفية تكرارُ ص

كانت الترجمة الحرفية مثاله ومحرّضَ خياله الشعري بشكل من الأشكال، وليس المقصود التقيد بالحذافير بل الحفاظ على جذوة الأصل ما أمكن، فكتب، مسترجعاً فكرة "المحاكاة" التي سمّى بها روبرت لويل ترجماته، قائلاً:

أستصعب الاستماع إلى ما يرويه الضحايا، أنا المحسوب عليهم، وأحياناً لا أفلح في ضبط هذا الصوت الوغد في داخلي، حين لا يصدّق ما يرويه الضعفاء، مستريباً بأنهم يلفّقون القصص ويختلقون الوقائع. أترون إلى أين يقود الجنون؟

سُمح بدعايات الفوط النسائية في بريطانيا بعد طباعة "الجُرح الحكيم" بعشر سنين. قال المؤلف إنه يتذكر تغيرات أمه عند حلول "ميعادها" الدوريّ، ومنعها إياه من دخول غرفتها لتنسدل الستائر، ويعبق الجوّ برائحة تشبه الخوخ أوان نضوجه

عدتُ إلى مقدمة كتاب غِرشوم شولم عن فالتر بنيامين، وفيها يرجّح اختلاق يانوخ للكثير من هذه الحوارات. الماضي يتحوّل، يتّسع ويعظم أو يتقلّص ويندثر، والموتى يتحوّلون معه، ويمكن دائماً أن تنسب إليهم ما تشاء.

هناك، بعد انقطاع سنوات طويلة عن متابعة التلفزيون وبرامجه ومسلسلاته، رحتُ أتنقل بين القنوات، وحدي على الأريكة، متعباً مشتّت الذهن في وحشة قلقة لم أعرف يوماً كيف أحتال عليها. لم تكن مشاهدة التلفزيون ترويحاً مناسباً،

الدعسوقة كونٌ مصغَّر، على منوال السلحفاة لدى الصينين القدامى؛ بطنُها المستوي أرضنا، ظهرها قبةُ السماوات، سماء قانيةُ الحمرة مرصَّعةٌ بسبع نجومٍ سود هي أيامُ الإنسان السبعة على هذه الأرض، سبعة ثقوب سود تبتلع الزمن الذي ينبعُ ويفيض بين أيدي الأطفال. 

هل سنقول مع فون تراير إننا خُلقنا في الدنس ونحن مجرمون، وكراهيتنا لأنفسنا تدفعنا إلى احتقار النساء؟ ألا يفوح تأويل كنسي من هذه الفكرة، إذا ما تذكرنا سان أوغسطين حين قال إن الولادة سقوط إلى هذا العالم من بين البول والبراز؟

شاحنة الإسمنت تجوب الطرقاتِ والأنفاق في نهاية الفيلم، والجبّالة تدورُ كعَينِ الدوّامة ومعها تدور عدسة الكاميرا وينقلب العالم الذي نراه. العمّال السوريون يرتقون مبنى لم ينهوا تشييده، كبرجٍ لُعِن بالصمت لا ببلبلةِ الألسنة، واحدٍ من أبراج الفردوس الذي يروّج