قد أنسى
كثيراً ما أنسى
قلبي في تنور الأمهات
المتَّشحات السَّواد
يطهين بطحين القلب
خبز الحزنِ
السَّاخن للأبد...
***
قد أنسى
كثيراً ما أنسى
عينيّ
في لحم البلاد التي
تُقَطَّعُ بالمناجل، والشَّفرات
بالمخالب، والأنياب
بالشَّوكة، والسِّكين
ومع ذلك، كلَّما مضغوها
وجدوها قاسيّة...
***
قد أنسى
كثيراً ما أنسى
يديّ
في جيوب الفقراء
الّذين كلّما نفضتهم الحرب
طرفوا عيونها بقشور الفستق
المنسيّ في جيوبهم...
ولم يسقط منهم سوى قلوبهم
المسننّة بالقهر
كليرةٍ سوريّة...
***
قد أنسى
كثيراً ما أنسى
صوتي
في حبالِ الغسيل
التي تنادي أصحابها
كلّما أوجعتها الملاقط
أصحابها الذين، لولا رائحة غسيلهم
لما عرف أحدٌ "بعد المجزرة"
أنّهم كانوا عائلة...
***
قد أنسى
كثيراً ما أنسى
لكنّني أجلب دموعي معي
دائماً
إلى كلِّ مكان...
***
على غلاف كتابٍ أزرق
يسأل كيريلينكو وكورشونوفا:
"ما هي الفلسفة؟"
فتنهض من بحر السؤال امرأةٌ طحنت الأربعين بكعبيها
في طريقها للمعابد والقبور:
الفلسفة: "ثيابي الملوَّنة، فوق هذا
القلب الأسود"...
يتمطّى من غرقه رجلٌ، بظهرٍ محني وأكتافٍ ناقصة:
الفلسفة: " أن تلوك قسوة الحياة
ثم تبصق المرارة في وجهها
لتطعم لحمك الحلو لزوجةٍ طيّبة، وأبناءٍ من صلبها"...
يركض على شطّ السؤال أطفالٌ، يحفظون أسماء الحرب كاملة:
الفلسفة: "أن يغمض عينيه الموت، ونختبئ
واحد.. اثنان.. ثلاثة...
وحين يفتحهما
لا يموت أحد".
ستقولون:
الفلسفة أن ينتهي كلّ هذا الجنون
وأقول:
"هي أن يبدأ حقاً".