عشر سنوات

عشرين سنة.... ثلاثون وأكثر 

وتلك الصورة.

كل إعادة هي إعادة كوننة لتلك الصورة،

الاختباء عن العالم في أحضانها

وحدنا هي وأنا.

تلك الصورة الأقدم، الاوّليّة، الأزليّة..

زرقاء مع شجرة حور تصبو نحو الشمس

كلُّ ما خارجها فيضٌّ من قهرٍ وحزنٍ وفقدْ

والحُزن كما المرار.. يُورّثُ ويُعاش.

الغياب كالماء لا تقبض عليه لكنه عليك فاعل،

قادرُ على غمرك حتى التلاشي،

يفيضُ فيك ومنك ويبتلعك.

نهرب أحياناً..

نرفع رأساً

نسرق نفسَاً من تلك الصورة، عبر تلك الصور

ونعود للغَرَقْ.

نحن هنا مسجونتان أبداً،

هنا في هذا الشريط الدائريّ في الزمن المسروق 

نُخايلُ العُمْر، وحيواتنا.

والعالم هناك

خارجنا

على الضفة التي لا ترى خلف الثلج.

مُتعبتان نحن، لكن لم نستسلم بعد.

ندفن في الأبيض قدماً ثمّ نحملها لندفنها من جديد 

ونسير خطوة أخرى

منذ سبع وثلاثون عاماً لم نزل عالقتان في وسط حقل ثلج

نتوق شوقاً إلى قليلٍ من فرح أضعناه حتى أمسى يَعبرُ بنا ونَعبُر فيه ولا ندركه 

ندرك فَقدَهُ.

نكتفي باستعارة فرحهم،

حيواتهم،

نهاياتهم السعيدة.

خاسرون إلى هذه الدرجة نحن،

كلتانا في السابعة والثلاثون

كلتانا تحمي طفلة صغيرة

لكن.. ماذا بعد؟ وإلى مدارتها ترجع الريح قال "الجامعة".

على الصغيرة أن تكبر، وأن ترحل.

لكنّا لم نعد نحتمل رحيلاً ولا فقدْ. 

نتمسّك بالصورة، إذ في حدود إطارها نحتمي من مزيدٍ من الألم

كي لا نكبر أكثر، ونحن لم نَكبُر بعدْ ولم نعش

نستلب الزمن من الزمن 

ونخسر صورتنا التي كان يمكن أن تكون

حقل ثلجٍ مُعلّقٌ على هامش النهاية،

هناك كنّا

ولم نزل هناك، 

قاطنوا الأبديّة نحن. 

The post صورة appeared first on مجلة رمان الثقافية.

تُفرِغُ القناديلُ حُمولَتَها الضَّوئيَّةَ

_ قشدةً تُهدهِدُ حليبَ الرُّوحِ _

فتنكشِفُ ضفافُ الشَّوارعِ

كأكُفِّ الهَوى إذا اضطَّربَ

وهُنا.. 

على مقرُبَةٍ من آخِرِ مرآةٍ غادرَتْ

تُخفِي دمعةٌ بُؤبؤَ الغَريبِ كأنَّهُ الكُسوفُ

وتَلتحِقُ خُطواتُهُ الهادِرَةُ بحزبِ الغُبارِ:

] يُلملِمُ الكُرومَ في كأسِ حُلْمٍ

يُعبِّئُ الفراغَ في زُجاجةٍ

يُدحرِجُ الأرضَ على الأرضِ

يُطلِقُ السَّماءَ نجمةً نجمةً

يبصِمُ على صَدرِ كوكبٍ قصِيٍّ

وينهَضُ.. مُتزلِّجاً فوقَ الغُيومِ  [ 

...

لم تختلِفْ عقاربُ ساعتِهِ عن أسنَّةِ الرِّماحِ

لكنَّهُ كانَ يُزرِّرُ مِعطَفَ الرِّيحِ بالمَشاعرِ

فارِشاً ذكرياتِهِ على ورَقِ الرُّوزنامة

كأنَّ كُلَّ ما صنعَتْ يداهُ

فخَّارةُ سَرابٍ مُحقَّقٍ

ونحيبُهُ عطرٌ تتأبَّطُهُ اللَّيالي

وتُطلِقُهُ..

كالصَّرخةِ في الكونِ

كالأغاريدِ المُجنَّحةِ.. كالأيَّامِ..

كالحَاراتِ خلَعتْ سراويلَها الإسمنتيَّةَ

مُتيمِّمةً بحُمَّى شُعراءَ  

ذبَحُوا أعمارَهُم في أنخابِ القصائدِ

وهامُوا في نظَراتهِم الغائرَةِ

أبخرَةً بينَ أغصانِ الغواياتِ. 

...

لم يعثُرْ على وسادةٍ "نيئةٍ كالماءِ"

لكنَّهُ توخَّى حِضْناً في الفِرَارِ الغَاضِبِ

كالمقاهي..

قذفَتْ عن ظَهرِها

كُلَّ الكَراسِي والطَّاولاتِ والزَّبائنِ

رمَتْ خارِجَ حمَّالاتِ أثدائِها

كُلَّ المَشاريعِ والأحلامِ المُتراكمَةِ

ومضَتْ إلى رَحِمِ الصَّحراءِ

جامِعةً على طولِ الطَّريقِ

ما سقَطَ سَهواً

من كُسالى المُدنِ

ومن فُقرائِها الأبطالِ

بثرثراتِهِم الزَّاحفَةِ تحتَ شَرايينها

بكُسورِهِم الخفيَّةِ بينَ العُيونِ

ومظلَّاتِ سجائرِهم الدُّخانيَّةِ

حيثُ بلادٌ تشِفُّ خلفَهُ

وتنتفِضُ "سمكةُ سانتياغو ضخمةٌ"

في دورَةِ المَوجِ

صاعداً خَرُّوبَ الحَناجرِ

صُعودَ اللِّقاءِ، أو صُعودَ الهَاجسِ

صُعودَ الدُّموعِ في نَواعيرِ الذَّاكرةِ

كأنَّهُ:

بُرتقالَةُ مِدادٍ أخضَرَ

وسُنبلةٌ مُستنفِرَةٌ في الأقفالِ.

...

على الأريكَةِ الكُحليَّةِ

حيثُ يقومُ المِزاجُ المارِقُ ببعضِ جولاتِهِ

لا يُفرِّقُ النَّهارُ نفسَهُ عنِ اللَّيلِ

والسَّماءُ أقرَبُ من تجاعيدَ مُرصَّعَةٍ بالسُّعالِ

هُناكَ يبداُ الحنينُ النِّداءَ كالباعةِ الجوَّالينَ

يموءُ حيُّ المزرعةِ تحتَ شَرشفٍ 

تشمَّعَتْ غلاصمُهُ بالفوضَى

ويهرَعُ اللهُ باكياً؛

مُتعكِّزاً كافَ التَّشبيهِ المُشتعلَةِ 

كبُروقٍ ذاتُ جِنٍّ. 

...

على الأريكَةِ الكُحليَّةِ

الألوانُ تتبادَلُ مُناوَباتِها 

والقصائدُ أقلُّ شاعريَّةً من الشَّاعرِ

الأوردةُ تنكمِشُ على ذاتها

كدَوائرِ المطَّاطِ في الحَرارةِ

والأدويةُ المُتزاحمَةُ فوق المِنضَدةِ

تتدافَعُ على بوَّابَةِ قلبِكَ

خائنَةً كُلَّ المُتسمِّرينَ في العام1957  

على شُبَّاكِ تَذاكِرِ سينما

كانَتْ تنثُرُ دهشَتَها كالياسَمينِ. 

...

قاحلٌ هذا الوجودُ

مثلَ تعليماتٍ طُبِّيَّةٍ تُحاصِرُ وجبةَ الفطورِ

مثلَ كرسيٍّ مُتحرِّكٍ يفتخِرُ بمَنْ يحمِلُ من ندىً جَريحٍ

وحيدٌ صوتُ المذياعِ كالجَاثمِ في بئرٍ منسيَّةٍ

أبواقُ السَّيَّاراتِ العابِرَةِ في الخارِجِ

أمَّهاتٌ ينفُضنَ الوَساوِسَ

ويُمسِّدنَ حَرائِقَ الرَّعشَةِ الغامضَةِ

السَّقفُ المُتهالِكُ أصدَقُ من مئةِ خطابٍ رنَّانٍ

والجُدرانُ أحَنُّ من ألفِ صديقٍ.

...

لبُصاقِكَ المَكلومِ مواعيدُ داميةٌ في الطَّشتِ

تخلَعُ الأماسي أقنعَتَها

وتذهَبُ لمُراقصَةِ القَهرِ المُضِيءِ

ومرَّةً تلْوَ مرَّةٍ

يتعرَّقُ الفنُّ بمَسامَّ مُلتبِسَةٍ

وتهجُرُ السَّناجِبُ مَجازاتِها

حيثُ يتمدَّدُ الرَّملُ تلالاً تلالاً. 

...

/ السَّجائِرُ سنواتٌ احترَقتْ من قبْلُ

لكنَّ الويسكي موعظةٌ لتَرشيقِ الجنَّةِ /

...

كُلُّ شيءٍ يُزوِّدُ "حدَبَةَ العُصفورِ" بالتَّرقُّبِ

وقريباً مِنَ الأثيرِ إذ يَفتِنُهُ الرَّفضُ

يقطُفُ بستانيُّو المَدى يمامةَ نارٍ

يصبِغُونَها بنَرجسِ الصَّوتِ المُملَّحِ بالأعاصيرِ

وبها..

يرفَعونَ الشَّمسَ بكَرَةَ خيطانٍ 

مُتدلِّيةً من أناملِ الحُرِّيَّةِ. 

...

... أو رُبَّما يُحصُونَ أشعَّةً لم تولَدْ بعدُ

مُتدافعينَ على جُسورِ نايَاتٍ ريفيَّةٍ

يَعبُّونَ نكهةَ التَّشرُّدِ

ويَثملُونَ حتَّى صَهيلِ الأقاحي اليابسَةِ

في العِظَامِ. 

...

... والبَعيدُ في بَراكينِهِ

بَعيدٌ في المَناظيرِ المُقرِّبَةِ..

ولا يَعترِفُ أبداً 

كم ألَماً حصَدَ

في زنزانةِ الأرضِ

والجوُّ الغَائِمُ 

لا يكادُ يصحو

حتَّى يتعثَّرَ 

بعباءَةِ حُزنِهِ البَاسِقِ.

...

كم كتاباً حفَرَ بدمِهِ

ليَعرِفوا..

كيفَ جنحَتْ باخرةُ شِعرِهِ

خارجَ مَخالبِ المَوتِ

كيفَ غادرَ سِربُ المطَرِ

عُشبَ يديهِ

وأصبَحَ حِبْرُ العالَمِ

كُلُّ العالَمِ

مُستنقعَ مَشانِقَ وجُنونٍ. 

...

في العُزلةِ الوَاهنَةِ مثلُ جناحٍ أعزَلَ

في مِزَقِ الوُريقاتِ المُستعدَّةِ للنَّشرِ 

على رُقُمٍ من غيابٍ مُضاعَفٍ

في ترنُّحِ الوَجدِ البَطيءِ

كالسَّحالي في ظَهيرَةٍ مُملَّةٍ

في نسيجِ السَّأمِ الثَّقيلِ

كالسَّوادِ على ظُهورِ عَقارِبَ لَئيمَةٍ: 

تكونُ..

...

في كُلِّ طَرْقةِ بابٍ مُباغِتَةٍ

في يقَظَةِ الصَّوتِ الأجَشِّ مُتحفِّزاً

كالمُحاصَرِ بينَ الأسلاكِ 

بانتظارِ مِفكَّاتٍ طوعيَّةٍ قد تشحَذُها الحياةُ  

إنْ بقيَتْ فيها مُفاجآتٌ:

تكونُ..

...

في عاصِفَةٍ مُرهَقَةٍ لا تُغيِّرُ طريقَها

ألو.. أَهْلاً

ألو.. سَيْلاً:

تكونُ.. 

...

في الوَطنِ المُلتصِقِ بالنَّأيِ 

كالثِّيابِ بالجسَدِ الحسَدِ 

في التَّمرُّغِ بألسنَةِ الهَزائِمِ 

والتَّنكُّرِ للطَّعناتِ بكبرياءَ

بينَ جَواسيسِ الجَرائِدِ وأشواكِ الشِّعاراتِ

وقُربَ أطيافِ التَّمرُّدِ وعرَباتِ المُعتقَلاتِ العسكريَّةِ: 

تكونُ..

... 

في حُشودِ عبد الناصر الشَّاردَةِ

وتعليقِ السَّراجِ زقزقاتِ الحَداثةِ

على أعمدَةِ الذُّعرِ

في نُزولِ كمال خير بك 

من الصُّورةِ إلى القلبِ

ومن القلبِ إلى الدَّمعِ

وفي رقصةِ سنيَّةَ الجنائزيَّةِ

مُتواليةً من غُروبٍ كتقمُّصٍ عَذبٍ تائِهٍ:

تكونُ..

...

في الغَرابَةِ البَنفسجيَّةِ

ورسائلِ العِرفانِ الأخيرةِ 

للمُعلِّم سليمان عوَّاد

في البَريدِ المُموَّهِ

بينَ مجلَّتيْ شِعر والآداب

في المُصافَحةِ الحَارَّةِ المَشلولَةِ

بينَ دمشقَ وبيروتَ

في الظُّهورِ الكَافرِ لسيَّابٍ مَنهوبٍ

وفي "خَواتِمِ" أُنسي النَّحيلَةِ كاليَنابيعِ:

تكونُ.. 

... 

في النُّدماءِ الذينَ استيقظوا 

فجأةً في حانةِ الرَّأسِ

وقد عشَّشتْ أمانيهِم المَكسورةُ

في حُطامِ النَّوافذِ 

حيثُ لا يُمنَحُ الزُّوَّارُ 

إلَّا مزيداً من نياشينِ الوَحدةِ

ولا يُقطِّرونَ سوى الحِدَادِ:

تكونُ..

...

قربَ شَجرةِ المَعرفةِ 

حيثُ أغرَتْ حوَّاءُ آدمَ

بتُفَّاحةِ نثرٍ

وتملَّصَ (جاحظونَ) جدُدٌ

قبلَ سُقوطِ المَكتباتِ عليهِم

وسُقوطِ بغدادَ علينا:

تكونُ..

... 

عندَ إشارةِ المُرورِ 

في تشابيهِكَ المُرتجَّةِ

كآلامِ ساحةِ المالكي

في أُرجوانِ المَراكِبِ الأوغاريتيَّةِ

وغرَقِ ديوانِ المُتنبّي 

بينَ دجلةَ والفُراتَ:

تكونُ..

...

/ ... وتكونُ حيثُ لا يكونُ أحدٌ:

في دمشقَ؛ 

يومَ لن يُودِّعكَ سوى بردى المُحتضرِ

حيثُ الغريبُ يسنُدُ الغريبَ بوَردةٍ

حيثُ المُختنِقُ هواءُ المُختنِقِ

والخِذلانُ شرابُ السُّوسِ 

مُنسكِباً كقَصائدِ غزَلٍ

في أقدمِ أزقَّةِ التَّاريخِ /

...

/ ... وتكونُ حيثُ لا تكونُ سَكِينَةٌ:

في سلميَةَ؛

يومَ تهرولُ في مُنتصفِ الغَيبوبَةِ 

كي تشُدَّ أزْرَ ابنتِها القاهرَةِ

ثُمَّ تمضي إلى صَحرائِها المُوحشَةِ

كنَجمةٍ مَثقوبَةٍ بفلسطينَ

الجَدائلُ قد تَؤوبُ

ولا تَؤوبُ القُبَلُ المُعتَّقةُ /

...

حينَها.. فقط..

تُغادِرُ أريكتَكَ الكُحليَّةَ 

للمرَّةِ الأخيرةِ

فتُغادِرُكَ مُستنسِخَةً ما ضاقَتْ بهِ الخَلايا

مُتلهِّفَةً كحَقلٍ خارِجٍ للتَّوّ من سجنِ المزَّةِ

وخالدةً كعَجزِ اللُّغةِ عن وَصفِ شام وسُلافة في عينيكَ

فاتحةً شِقَّاً في أرواحِ الصَّالون

ومُخبِّئةً أعمالَكَ الكاملةَ

كوَشمِ بدَويٍّ على كَعبِ آخيل

قافزةً من الشُّرفَةِ إلى الشَّوارعِ الرَّحبَةِ

ومُدرِّجةً سجائِرَكَ معها

رافضةً أن يُروِّضَها أحدٌ بعدَكَ

أنتَ الذي لم تنَمْ بيجامتُكَ

إلَّا على صَهوتِها كالفُرسانِ.

...

/ ... والآنَ.. أخبِرْهُم..

وأخبِرْ ذوي الوُجوهِ الحَجريَّةِ

لماذا تصفَعُهُم نسَمَةٌ كُلَّ مساءٍ..؟!!

أمَا علِمُوا..

أنَّها تبحَثُ عن هياكلِ الأحلامِ المَسروقَةِ

لتنثُرَها..

فوقَ مَصابيحِ السَّاهرينَ على صحَّةِ قصيدةٍ..؟!! /

...

والآنَ.. ككُلِّ آنٍ..

دأبُكَ كدأبِ الغُرباءِ الرَّاسخينَ في الأُفُقِ

قلبُكَ مدينَةُ هجرةٍ

انتصَبَتْ عماراتُها على أعوادِ ثِقَابِكَ

نبضُكَ فيضانٌ

يلتَفُّ كحَاوٍ على أسوارِ الحَديدِ

وقد "تَمتهِنُ الفرَحَ" _ذاتَ أُغنيةٍ_

أو ترتدي رحيقاً

لتُذيبَ غابةً خرساءَ

وعلى جانبَيْ سُطورِكَ

تُنجِبُ 

دُفلى 

عاشقةٌ 

صرختَها:

] لا تستأذنْ ملاكَ الكتابةِ

ولا تمْضِ..

إلى 

قُطبِ

الصَّمتِ

الجَنوبيِّ [.  

كُتبَتْ الصِّيغة الأُولى من هذهِ القصيدة في العام 1997 إثر وعكةٍ صحِّيَّة ألمَّت بالشَّاعر الرَّاحل محمَّد الماغوط دخلَ على إثرها إلى المُستشفى، وأهداها المُؤلِّف لهُ شخصيَّاً في منزلهِ بحيّ المزرعة الدمشقيّ في شُباط 1998. ثُمَّ أعادَ المُؤلِّف صياغتَها خلالَ فتراتٍ مُتفرِّقة حتَّى العام 2005، حيثُ أخذتْ أخيراً هذا الشَّكل المَنشور هُنا. 

The post لا تستأذن: إلى محمد الماغوط appeared first on مجلة رمان الثقافية.

كنت أظن أنني أقرأ لأنس، وأنني، من خلال هذه الحكايات، أساعده على اكتشاف العالم، وأعرّفه إلى معاني الرحمة والمحبة، وإلى معنى الفقد والموت بلغة يستطيع الطفل أن يحتملها. لم يخطر ببالي يومًا أن هذه القصص كانت تُعدّني أنا أيضًا، وأنها سترافقني في أصعب محطات حياتي.

بعد رحيل أنس، عدت إلى تلك الكتب نفسها، لكنني لم أعد أفتحها لأقرأ لطفل يجلس إلى جواري، بل لأقرأ لنفسي. صارت الحكايات التي كنت أشرحها له هي التي تشرحني، وصارت قصص الأطفال التي ظننت أنها تُهيّئه للحياة، هي التي تعينني على احتمال الفقد، وفهم الموت، والبحث عن معنى للاستمرار.

من بين هذه القصص، بقيت ثلاث حكايات ترافقني أكثر من غيرها، وكأنها كانت تنتظر أن أكبر، وأن أمر بتجربة الفقد، لكي أفهمها حقًا.

كانت الأولى قصة "البديل" لسلمى لاغرلوف. عندما كنت أقرؤها لأنس، رأيتها حكاية عن أم فقدت طفلها، ووُضع مكانه طفل ترول قبيح وكريه. كنت أظن أن القصة تدعو إلى الرحمة، وأنها تعلم الطفل ألا يحكم على الآخرين من أشكالهم.

لكن بعد رحيل أنس، انفتحت القصة على معنى آخر. لم يعد الطفل البديل مجرد طفل ترول، بل أصبح صورة للموت نفسه؛ ذلك القادم الثقيل الذي يحتل مكانًا في حياتنا من غير إرادتنا، فلا نستطيع طرده، ولا نستطيع أن نعيد الحياة إلى ما كانت عليه قبله.

كانت الأم تعرف أن الطفل ليس ابنها، لكنها لم تؤذه، ولم تتخلَّ عنه، بل اعتنت به، لأنها كانت تؤمن أن الرحمة التي تمنحها لهذا الطفل ستصل، بطريقة لا نعرفها، إلى طفلها الحقيقي. كانت تتعامل معه كما كانت تتمنى أن يجد ابنها من يعامله في العالم الذي صار فيه. هذا المعنى ظل يرافقني طويلًا. شعرت أن القصة تقول إن المحبة لا تنقطع عند حدود الموت، وإنها تستطيع أن تعبر الغياب كما تعبر الحياة. فكما كانت الأم ترعى الطفل البديل رجاءً أن يحظى طفلها المفقود بالعناية نفسها، كنت أتعلم أن الحب لا يتوقف برحيل من نحب، بل يبحث عن صورة أخرى يستمر فيها.

ولم تكن هذه القصة عزيزة عليّ وحدي، بل كانت عزيزة على أنس أيضًا. عندما كنت أطلب منه أن يختار قصة نقرأها قبل النوم، كان يعود مرارًا إلى "البديل". كان مأخوذًا بها، يتابع أحداثها بتركيز، ويتفاعل مع شخصياتها كأنها حقيقية. لم يكن يملّ من سماعها، وكنت أقرأها له في كل مرة كأنني أقرأها لأول مرة. واليوم، كلما فتحت هذا الكتاب، لا أتذكر القصة وحدها، بل أتذكر أنس وهو يصغي إليها، وعينيه الممتلئتين بالدهشة، وأسئلته التي كانت تمنح الحكاية معاني جديدة.

أما "فقسوسة" لسليمان ناطور، فقد كانت تعلمني شيئًا مختلفًا. لم تكن القصة بالنسبة لي عن النهاية، بل عن الأثر. فالإنسان يرحل، لكن أثره يبقى؛ يبقى في الذاكرة، وفي الحكايات، وفي الأشياء الصغيرة التي يتركها وراءه، وفي المحبة التي زرعها في قلوب الآخرين. بعد رحيل أنس، كنت أعود إلى هذه القصة كلما شعرت أن الغياب يريد أن يمحو كل شيء، فتذكرني بأن الأثر لا يموت، وأن من أحببناهم يواصلون حضورهم بما تركوه فينا، لا بما بقي من أجسادهم.

ثم تأتي قصة "خيال في خيال" لسونيا نمر. كنت أحبها لما فيها من دهشة، لكنني اليوم أقرأها بطريقة مختلفة. أشعر أن الحياة نفسها تشبه تلك الحكاية؛ تبدأ كأنها خيال، وتمضي كأنها خيال، ثم تنتهي فنكتشف أنها مرت كلها كحلم سريع. لا يبقى منها إلا ما علق في القلب. لذلك لم يعد الخيال في هذه القصة هروبًا من الواقع، بل صار طريقًا لفهمه. وكأن الكاتبة تقول إن أكثر حقائق الحياة عمقًا لا نستطيع أن نبلغها إلا عبر الخيال، لأن الواقع وحده يعجز أحيانًا عن تفسير نفسه.

وكان أنس يشبه هذه القصة كثيرًا. كان طفلًا واسع الخيال، لا يتوقف عن طرح الأسئلة، ويجد في الحكايات مساحة ليضيف إليها من خياله أكثر مما هو مكتوب فيها. كنت أشعر أن شخصيته تنمو مع كل قصة نقرؤها، وأن الأدب لا يمنحه المتعة فقط، بل يوسع نظرته إلى العالم ويمنحه حرية التخيل. واليوم، كلما عدت إلى "خيال في خيال"، أشعر أنني أعود إلى جزء من شخصيته، وإلى الطفل الذي كان يرى العالم بعينين لا تحدهما حدود الواقع.

كلما عدت إلى هذه القصص، أشعر أنني أعود إلى أنس. أراه جالسًا بجانبي، نستمع إلى الحكاية نفسها، لكن كل واحد منا يسمعها بطريقة مختلفة. كنت أقرأها له لأفسر له الحياة، فإذا بها، بعد رحيله، تفسر لي أنا الحياة، وتمنحني لغة أستطيع بها أن أتكلم مع الفقد، وأن أجد، وسط الحزن، بصيصًا من الأمل.

ربما أكتب هذه المقالة لأستذكر أنس، ابني، لكنني أكتبها أيضًا لأعيد الاعتبار إلى قصص الأطفال؛ تلك القصص التي لا تشكل ذاكرة أطفالنا فحسب، بل تشكل ذاكرتنا معهم أيضًا. كنت أعتقد أنها كُتبت للصغار وحدهم، ثم اكتشفت أنها كُتبت لنا نحن أيضًا.

فعندما تكبر الفواجع، نصبح مثل الأطفال. نبحث عن لغة بسيطة تحتمل ما نعجز عن احتماله، وعن حكاية تستطيع أن تشرح لنا ما تعجز الحياة عن تفسيره. عندها تصبح قصص الأطفال أكثر من مجرد قصص؛ تصبح عزاءً، وحكمة، وطريقة أخرى لفهم العالم.

ولعل هذا هو سر بقائها في الذاكرة. فنحن لا نعود إليها لأننا اشتقنا إلى طفولتنا، بل لأننا، في لحظات الفقد الكبرى، نحتاج إلى براءة الحكاية كي تساعدنا على حمل ما هو أكبر من قدرتنا على الفهم. وربما لهذا السبب أنقذتني قصص الأطفال، بعد أن كنت أظن أنني أنا من يقرأها لينقذ بها طفلي.

واليوم، كلما أغلقت أحد هذه الكتب، أشعر أن الحكاية لم تنتهِ. فما زال أنس حاضرًا بين صفحاتها، وما زالت قراءتنا المشتركة مستمرة، وإن تبدلت صورتها. لقد كنت أقرأ له يومًا لأساعده على فهم الحياة، أما اليوم فأقرأها لأتعلم منه، ومن ذكراه، كيف يمكن للإنسان أن يحب، وأن يفقد، وأن يواصل الحياة دون أن يفقد قدرته على الدهشة.

The post حين أنقذتني قصص الأطفال appeared first on مجلة رمان الثقافية.

في البداية، كنت أنا من بادر في الحديث، حتى أصبحت الكلمات بتؤدة تخترق حاجز الصمت الذي شحن الغرفة، أما هي فكانت تزين كلماتها بميزان صيدليّ، وتنتقي مفرداتها بملقاط جرّاح، وكأنها تخشى أن ينزلق لسانها في منحدر العفويّة، كانت ترد بجملها المقتضبة مصيبةً بعناية هدف السؤال، لتبدو وكأنها تنقضُّ بدقة ثم تتراجع لتترك خلفها مساحة شاسعة للانسحاب، كجندي ينسحب من أرضٍ لا يأمن مكرها.

مع توالي اللقاءات، وبدعمٍ من حركات التدليك الرتيبة، بدأت تكسر حذرها بنكاتٍ عابرٍة، وتَحَوَّل صمتها المبهم من ثغرات في الحديث الى امتدادٍ عذب ٍله، ثم أسهبت للتتحدث عن ضغوط العمل التي لا تنتهي، ثم انتقلت بسلاسة لتخبرني عن خيبات عاطفيّة قديمة،  وتنبش في علاقتها المضطربة بأمها. كنت أمسّد توتر عضلات رقبتها من جهة وهي تنكأ جروحًا في نفسها لم تلتئم من جهة أخرى...  ومع ذلك، لم تغب الفكاهة عن أحاديثنا، حتى عن تلك الجديّة منها، تلك التي تحتقن فيها الدموع، وكأننا تحولنا من "معالج ومريضة" إلى ما يشبه صديقين قديمين يتقاسمان أطراف الحديث، لكن ليس على طاولة بارٍ دافئٍ وكأسين، بل فوق سرير العلاج الأزرق البارد ذو الكوة عند موضع الرأس...

حلّ اللقاء العاشر والأخير، وموعد ملئ استجواب تقييم العلاج، لكنه كان أيضا موعد الوداع، حاولت أن أخفي رغبتي بوداعها خلف سؤالٍ مهني باردٍ كجلد سرير العلاج الأزرق: "كيف حال أوجاعك اليوم؟" 

ابتسمت ابتسامة فيها قدْرٌ من السخريةِ لا يزيد فيه عن قدْره من الارتياح، وقالت: "الحقيقة، تلاشى الألم منذ اللقاء الخامس أو السادس، ولم يعد لي حاجة لعلاجك". 

ابتسمتُ ابتسامة مرتبكة بلهاء كأي ذكرٍ أخرق يفسّر أي رد فعل أنثوي ينم عن شيء من الإيجابية كعلامة محاباة وانجذاب. بسرعة بديهتها، التقفت ارتباكي واستطردت بصوتٍ مختلجٍ يتستر خلف  قناع الثبات: "لكنني واصلت المجيء، لأنني مررت لتوي بعلاقة عاطفية فظة معجونة بظروف مهنية وعائلية قاسية، ولم أجد أحدًا لأتحدث إليه؛ فكان المجيء للثرثرة معك أهم لي من العلاج الطبيعي، لقد كان بمثابة علاج نفسي... ثم أردفت بابتسامة ساخرة: وهكذا أكون قد أصبت عصفورين بحجرٍ واحد، وكل هذا على حساب هذه الدولة اللعينة".

ماذا؟! تساءلت في نفسي، كيف لصبية بهذا البهاء والذكاء والمنصب الرفيع، وكل تلك المقوّمات التي لا توحي أبدًا بالوحدة، ألا تجد صدرًا تبثه شجونها؟!

هل قرأت الجريمة والعقاب؟ سألَتْ، فقد سبق لنا وتحدثنا في إحدى الجلسات حتى عن القراءة والأدب. 

-قرأتها قبل عدة سنوات ولا أذكر منها الكثير... 

لقاء "راسكولينكوف" بـ "مارميلادوف" في الحانة، عندما كان الأخير وهو في قمة سكره، هل تذكره؟

-أمم، ربما لكن ليس بالتفصيل، لماذا؟

لا عليك، فأنا أذكره جيدًا، يقول مارميلادوف:

 "لا بد لكل إنسان من أن يجد ولو مكانًا يذهب إليه، لأن الإنسان تمر به لحظات لا مناص له فيها من الذهاب إلى مكان ما، إلى أي مكان.. هل تدرك يا سيدي الكريم، ما معنى ألا يكون للإنسان مكان يذهب إليه؟!"

صمتُّ.

هل تدرك؟ 

لم أجب

-لا يهم قالت وهي تلملم شتاتها، سجّل في تقييمك على هذا الاستجواب البليد على جميع الأسئلة ١٠/١٠. 

تركت بطاقة العمل على الطاولة، غمزتني، شكرتني ومضت خارجة.

 أما عن بطاقة الدخول إلى حياتها فأظنها أسقطتها سهوًا عند أول نكتة عن أمها في اللقاء الرابع...

The post كيف حالِك؟ تلاشى الألم منذ اللقاء الخامس أو السادس appeared first on مجلة رمان الثقافية.

ثم بعد تهديد الجمعية واقتراب الجيش من منطقة الياباني في خان يونس، اضطرت العائلة للتشتت من جديد، فنزحت أمي عند أختها في شاليه ابنها، ثم انتقلت عند أختي التي استقلت في غرفة مهجورة على شاطئ البحر بعد أن نظفوها وصنعوا فيها حمامًا ومطبخًا صغيرًا، وأتوا لأمي ـ التي كسرت قدمها في أول ليلة نزوح ـ بسرير من خشب المشاطيح، فصارت تمتلك سريرًا وقد نزحت بفرشتها على أيّ حال، فصار امتلاك سرير رفاهية في ظل هذه النزوحات.

ذهب أخي الأوسط فسكن عند حماته في خيمتها، وبقي أخي الأصغر ينام عند الجميع، في كل ليلة يبحث له عن مكان وتوقيت مناسب، ونحن بقينا أيضًا في رفح.

طال الوقت، فقرر أهلي تزويج أخي الصغير لخطيبته التي كان من المفترض أن تُزف إليه بعد الحرب بأيام قليلة، فحصل على خيمة ونصبها في أرض أختي الكبرى، فصار له خيمة وعائلة جديدة، وفقد بيته الذي كان مجهزًا لحياة زوجية جديدة، فأضاف للخراب معنى جديدًا… ربما!

بعد انسحاب الجيش عاد الأهل إلى مرابعهم، فوق الركام، بين الحطام، وتحت الأسقف المحروقة، لكنها على أيّ حال كانت بقايا البيوت التي يعرفونها، وأما من نُسفت بيوتهم تمامًا، فظلوا هناك قابعين في أرض المواصي بلا عودة.

أصلح العائدون ما استطاعوا إصلاحه، وبدأوا في زراعة القليل من الورقيات والخضار، رغم الدمار الذي حلّ بمنطقة السطر الشرقي والغربي، إلا أنهم ظلوا يعاندون كل شيء حتى الموت.

قلت في نفسي أخيرًا: سأعرف عناوين عائلتي من جديد. بدأت أتخيلهم في أماكنهم القديمة أو ما يشبهها. كان مريحًا أن أراهم في نفس المكان الذي اعتدت أن أراهم فيه، حتى إن أخي الكبير لم يعد إلا بعد أن تأكد أن الأمور على ما يرام، وأنه لن يكون هناك نزوح جديد من منطقتنا على الأقل.

انتهت الحرب وبدأت الهدنة المؤقتة، وبدأ الناس يستعيدون وعيهم بما حدث، ويصلحون ما يمكن إصلاحه من الروح والجسد والمكان، لكن سرعان ما انقلبت الأيام، وعادت الحرب لتأكل شعورهم بالأمان من جديد.

صار القصف يطال المناطق القريبة، والقذائف توقظهم فجرًا وليلًا وهي تسقط فوق رؤوسهم، وجبال الرمال والحصى تتطاير عليهم، حتى طُلب رسميًا من العائدين النزوح إلى المواصي من جديد، حيث الأمان المزعوم، وحين عادوا وفي أول ليلة وصول تم قصف الخيام المجاورة لهم، فطارت عليهم القذائف والرمال والحصى، ومرة أخرى طار عليهم اللحم الممزق من حمم الصواريخ، فكان الأمان زعمًا وكذبًا فقط.

عاد إخوتي ليبحثوا عن مكان جديد ليسكنوا فيه، فاختلفت العناوين. أسأل عن أخي الكبير فيقولون لي إنه قد نصب خيمته في أرض عمي سعيد الغوانمة، وحين أسأل عن أخواتي البنات يقولون لي إن معظمهن حول شاليه ابن خالتنا عائشة، نصبوا خيامهم هناك، ومنهم من عاد إلى غرفته المهجورة فوجدها وأحياها، وآخرون ذهبوا عند أختي الكبرى في أرض زوجها فنصبوا خيامهم ورحالهم هناك، وبدأت رحلة جديدة من الاستقرار الوهمي.

لا أعرف المواصي جيدًا، العناوين الجديدة ترهقني، الحدود المرسومة لا أعرفها. كنت أرى دائمًا أرضًا واسعة كبيرة أمامها بحر، وبها نخيل، ولاندسكيب من الجغرافيا المسطحة التي نرى من خلالها الأفق، وفي مواسم الخير نذهب لالتقاط الجوافة والليمون، وفي موسم الصيف نذهب للبحر زائرين مصطافين بلا كل هذا العبء الجسدي الثقيل.

الأسوأ في كل ما مرّوا به هو التقبل؛ في ظل كل هذه التفاصيل التي لا تشبههم: الحياة البدائية، شح الموارد، الخوف، والبرد والصقيع، والضياع، وفقدان الحواس، ورغم كل ذلك يكملون الطريق بكل ما بين أيديهم من موارد شبه معدومة، وطاقة متهالكة للبقاء، لكنهم مستمرون في الحياة مثل عشبة الخبيزة التي نبتت بجانب بيتنا المهدوم بعد المنخفض الأخير.

يزور أخي بيته المقصوف، المتكور فوق بعضه بفعل جرافة الـ D9 في حينا الذي صار مهجورًا، يمكث هناك أيامًا ولياليها، يحاول تصديق كل ما يحدث، يتظلل بحافة الجدران المائلة، ويفتح مذياعه القديم، وهو يستمع إلى أغاني الشوق، ويشم في الأجواء رائحة الحياة التي كان يعرفها، يبحث في ذاكرته عن طرقات الحي وطريق البيت ودروب الحياة التي كبر فيها، ينظر إلى الشمس صباحًا وهو يعرفها جيدًا، وكأنه يعاتبها بصمت المحب: كيف تطلع على تلك الأماكن بلا أهلها؟ وكيف تبدو وهي تشرق على هذا الخراب كل يوم؟

يتبعه بقية الصبية والمحبين، يزورون الأماكن التي أحبوها وكبروا فيها، وهم يعرفون جيدًا أنها لم تعد تشبه نفسها، فالخراب على مدّ البصر، ولا شجرة تظلّل رؤوسهم من الحر، ولا سقفًا يحميهم من المطر، وحين أسأل عنهم وأنا التائهة في عناوينهم، يخبرني المترصدون بأن الشباب يذهبون “شرق”، وقد كان القلب شرقًا، فصار الشوق شرقًا، وصار العتاب شرقًا، فنطلق زفرة تخنقنا جميعًا، ونحن نفتقد ذلك العنوان الذي قصدناه جميعًا على مدار السنين الفائتة.

يقيم أهلي المتوزعون في نقاط النزوح في المواصي حفلات زواج لأبنائهم وبناتهم، وينجبون الأطفال، ويذهبون إلى النقاط التعليمية، ويطلبون دليفري، ويزرعون النعنع والريحان، ويبنون خياماً جديدة، ويستعدون للشتاء والصيف، ويكبرون في ذات المكان، وهم لا يصدقون أن هذا التطبيع مع الألم والبرد والحر والخوف والتلاشي صار أسوأ وأشدّ أنواع التطبيع. وأبقى أنا أسجل عناوينهم على دفتري الصغير: تسكن فلانة بجانب فلان، وابنة فلان تزوجت من فلان، ويذهب أخي لبيتنا القديم، ليرسم أبوابًا كثيرة فيدخلها، ويرسم عائلة كانت هنا فيلقي عليهم السلام، ويرسم أحلامًا قُتلت في منتصف الطريق.

وأنا أبحر في وحدتي بدونهم، وأغرق في شتاتي واغترابي، وأدرك اضطراب الجغرافيا في داخلي، واختلال مفاهيم الديموغرافيا في عقلي، وتنمّل أطرافي وهي تبحث عن أمان العائلة الذي كان يغرقني في الماضي. صار الشتات دربنا للحياة، وأما بيوتنا فصارت ذكرى، نعيد تركيبها متى اشتقنا إليها، نعيد بناءها كيفما يحلو لنا، ونزرع حديقة في القلب، لكن الماء شحيح، والطاقة متهالكة، والحياة أخذت منا أكثر مما أعطتنا، بينما تنحسب من أمامنا وتعطينا خياراتها المؤقتة، وكأنها تقول لنا: ليس لديّ إلا هذا… أو لا شيء!

The post جغرافيا جديدة لخرائط النزوح appeared first on مجلة رمان الثقافية.

حملت هي إرثاً من الحكايات كان كفيلاً بإغراق مخيلتي الطفولية بنظرات انبهار ساذجة، وثغر مفتوح طلباً للمزيد من القص.

فيما كانت هي معتزة بقصة كفاحها في تربية أمي وخالتي وحيدة تماماً، وكان عمر أكبرهم لا يتجاوز عاماً،  بالضالين والستر الإلهي.

كانت تُكرر عليّ حكاية سنوات البرد والرماد، التي عاشوها في غرفة وحيدة على سطح بيت عائلي، فوق سرير نحاس وكنبة إسطنبولي صامدة أمام السوس والزمن، يستقبلون قطرات المطر المتساقطة بصبر الأولين.

وكان كلما عزت عليها نفسها أثناء سردها المنطلق، تكسر ظلامية الحكاية بكوبليه غنائي لأم كلثوم من مرثية - فات الميعاد –

تُرتلها برعشة وبحة صوتية مُتقنة بالأسى قائله :

" وقسوة التنهيد والوحدة والتسهيد، لسه مهمش بعيد، وعايزنا نرجع زي زمان.. قول للزمان ارجع يا زمان "

وكنتُ أنا أكسر هذه المروية المكررة التي أحفظها عن ظهر قلب - بما فيها من مشاعر الانكسار- بالسؤال عن الإنجليز:

هل دخلوا ميت خميس يوماً؟
أين كانت تتمركز المقاومة؟
هل كانت على جسر البحر أم في مصنع الطوب المهجور؟
ومن من عائلات القرية شارك في المقاومة؟

وفيما كانت تُصر هي ، بلا ملل، على أنها لم تشاهد إنجليزاً في بلدتنا

وأنها من مواليد عام النكبة، كنت أحاول أنا أن أستنطقها - بالعافية والزَن - بضرورة تذكر حكايات الاحتلال الإنجليزي.

كنت وقتها في المرحلة الابتدائية، ومتعلقاً بمسلسل – زيزينيا - على غير عادة طفل في مثل عمري.

كنت منبهراً بشخصية الست - نعيمة مرسال - التي قامت بأدائها الفنانة فردوس عبد الحميد، كونها شخصية قيادية في المقاومة ضد الإنجليز، تساعد – إبراهيم الطوبجي -  الفنان أشرف عبد الغفور  .

ولفضيلة شبه الطُرح وإيشاربات الشعر المزركشة التي كانت تعتمرها نعيمة مرسال

في المسلسل، بطُرح شعر ستي فوزية، تعزز هذا في مخيلتي الطفولية أن ستي فوزية تخفي سراً عن الإنجليز.

كما تخفي الست نعيمة - كاب العسكري الإنجليزي - في دولابها، على حسب ما أذكر أو كنت أعتقد .

وهو الكاب الإنجليزي الشهير – الزيتي أبو زَعرورة حمراء -

وبعد انتهاء إحدى الحلقات، وانشغال ستي بتسخين اللبن على البوتاجاز قبل نشرة التاسعة على القناة الأولى -التي كانت تأتي هذه الأيام بلون سنوات فتحي سرور ولمعة جلسات مجلس الشعب البنية- عدتُ لأجدها قد وضعت اللبن، بينما كنت قد فتحت دولابها الحديدي القديم وألقيت بكل ملابسها أرضاً..

أبحث عن الكاب العسكري الإنجليزي المخبأ بعناية، كما في المسلسل، لأجبرها على كشف سر الإنجليز في ميت خميس.

كادت تُسقط كوب اللبن -الذي لم أحبه يوماً- من الضحك، وهي تقول:
-أنت دماغك مريحاك يا ابن بنتي”

جلسنا أرضاً نرتب مرة أخرى عباءات من قماش الفُسكس المزركش، وحريرها الأسود، وطرحاتها البيضاء التي اعتمدتها منذ عودتها من حجة 1993، ونضع صابون ماركة “صَن” بين الملابس، إعمالاً ببركة الرائحة والإنتعاش عند ارتدائها.

كنت أُقسم بالدبدبة في الأرض، ويقين طفولي، أن هناك كاباً إنجليزياً وحكاية مخبأة في الدولاب.

أعلنت هي للمرة الألف أنها لم تشهد إنجليزاً ولا يحزنون في بلدنا.

فسألتها بلهجة محققين صغار:
احلفي إن مفيش طاقية عسكري إنجليزي!

فردت، بزَهق وطلوع روح ونفاد صبر:
-ولااا يا خانكة أنت!

ثم أبت إلا أن تُرضي هطلي الطفولي، فبدأت بسرد ما حدث في المنصورة بين عامي 1967 و1973، وتحديداً صوت الطيران الذي كان يكسر جدار الصوت، ويثير الهلع والقلق بسبب قاعدة “شاوه” الجوية القريبة من قريتنا، وهجمات الاحتلال عليها في حرب أكتوبر، في معركة المنصورة الجوية الشهيرة.

وحكت لي كيف أن “الزهرة الزرقاء” التي كانت تُستعمل للغسيل اليدوي، راج سوقها لدهان الشبابيك بها، منعاً لتسرب ضوء قد يرصد من الطيران، فتتعرض بيوت البلدة للقصف.

وأنها بعد أيام النكسة كانت تحمل صينية طعام مصنوع بحب أيام الأبيض والأسود، بزبدة بلدية وبيض الفراخ، وشمس كاملة من الهزيمة وصوت عبد الحليم حافظ في أغنية -عدى النهار -

وتضرب الطريق وحيدة بـ”زنوبة” جلد مشققة، تمشي بين مجاهل الزرع والطين قرابة العشرة كيلومترات ذهاباً، من قريتنا إلى القاعدة الجوية في منطقة – شاوه -، لتوزيع الطعام على الجنود وحرس القاعدة.

وتعود، مرضية الضمير، قبل زرقة المغرب الكئيبة في تلك الأيام.

وأنها كانت تردد أغنية داعمة للرئيس الراحل جمال عبد الناصر، تقطع سرد الحكاية وهي تسند ظهرها على الكومدينو الخشبي الأصفر، وتلحنها لي بصوتها المكبل بالبحة الجذابة:

“الشعب كله جمال.. واللي يحب جمال يلاقي النور في بلادنا.. والأرض دي أرضنا والشعب دا شعبنا.. وضرب النار أحسن من الاستعمار في بلادنا”.

كانت تُطيل في – بلادنا - الأخيرة، وتُنهيها بهاء غريبة القصد النحوي، لكنها عظيمة الأثر الشعوري.

أبرقت عيني بابتسامة ساخرة، ونظرة متفحصة كمن اكتشف “المستخبي”، ولسان حالي يقول:

اعترفتِ!

وحفظتُ فقرة أغنية عبد الناصر هذه بحرص متوتر.

وفي اليوم التالي في مدرسة الشهيد خالد الطوخي، أكلت رأس صديق أيامي القديمة أحمد حجازي بحكاية ستي مع قاعدة شاوه، وتوزيعها الأكل على العساكر أيام الاحتلال، وأنها تحمل بطولة توازي بطولات نعيمة مرسال في زيزينيا.

لم تُخفِ ستي فوزية في دولابها سوى عباءات الفُسكس، ورائحة البال الرائق، والزمن الحلو، وندمها أنها لم تكمل تعليمها في الابتدائية، وكل أغاني أم كلثوم التي حفظتها بالوحدة وكرامة الإنصات.

كان دولابها بلا كاب عسكري إنجليزي، ولا بطولات معلّقة، ولا كاميرا نعيمة، ولا إنصات الأستاذ أسامة أنور عكاشة.

كانت ستي فوزية بطلتِي الجميلة، بأداء حياة فريد ناطح الدنيا وشقائها.

وصينية الطعام التي حملتها بالنية الطيبة إلى قاعدة شاوه الجوية، وكل حكاياتها تحت ضوء اللمبة الجاز في أيام انقطاع الكهرباء، كانت البطولة المطلقة التي أحفظها لها حباً ما حييت.

هي بطلة كل حكاياتي التي تراكمت فيّ، ومن ربت خيالي الصوتي والبصري بتكنيك سردها العفوي.

لم تكن تعلم أنه في جلساتنا على المصطبة أمام ترعة أم الجلاجل، في جريانها وجفافها، كانت تُشكّلني وتحمّلني من روحها الطيبة، كي أكتب بعد كل هذه السنين.

The post كاب عسكري إنجليزي لم أجده في دولاب ستي فوزية appeared first on مجلة رمان الثقافية.

(1)

كتب يانيس ريتسوس العديد من القصائد الشذرية، خصوصاً في شيخوخته. ويفكر المرء أيضاً في أحلام محفوظ، وفي حواراته الحكيمة مع الشيخ عبد ربه التائه. 

في كلا الحالتين، لا ينبع النجاح المذهل من أسلوب الشذرة، بل من خلل البناء الهائل الذي استند إليه الشيخان، وأتت الشذرات، في آخر العمر، لتنشر عبقه: كعطر الزهر، بعد النضج. 

الشذرة، بذاتها ولذاتها، عاجزةٌ عن البناء، وعن القول. 

(2)

بعد انقشاع الضباب-

الجبال 

على بعد عشر خطوات

الشاعر الياباني شيكي. هايكو

مات شيكي في سن الخامسة والثلاثين، بعد أن أعاد تعريف الشعر الياباني التقليدي بشقيه، الهايكو والتانكا، محاولاً أن يحافظ بشكل متزمت على الشكل، ولكن بتثوير المواضيع التي جعلها تتشعب وتتجذر. 

في بعض قصائده، ينجح في عملية الاختزال التي اشتُهر بها اليابانيون، وكان الهايكو ممثلها الأبرز: القبض على المعنى في أكثر الأشكال حسيةً، وبشكل بسيط للغاية، ومباشر، وواقعي. 

على الرغم من كل تلك البساطة، فتح الاختزال باباً للتأويل: ما الذي تقوله القصيدة؟ 

يرفض شيكي ذلك: القصيدة هي الواقع مباشرةً، كان يتجول، وانقشع الضباب. 

لا أصدّق شيكي. 

القصيدة، على الأغلب، تحكي عن الوهم، أو الذعر، أو الأمل!

...

في المشهد الأخير من فيلم "خرج ولم يعد"، يتجوّل البطل والبطلة، بهدوء، في الريف، على وقع أصوات خوار وزقزقة. ثم يمسك البطل بالحبل الذي يجر البقرة، وليس بيد الفتاة البريئة.

في الفيلم دعوة جادة إلى التراخي، وهي دعوة فلسفية أصيلة، نشرها برتراند راسل بحكمة، في مقاله الشهير "في مدح الكسل". 

اقتُبس الفيلم عن رواية إنجليزية، ونجح خان (الباكستاني الأصل) في جعلها محلية تماماً؛ كأن الهموم نفسها، في كل مكان: همومٌ لا بد منها، ولا يد لنا فيها، ولا مخرج منها، إلا بالتكاسل والتسكين والشراهة!

...

في ألبوم "إسلام بلوز"، نجد توزيعاً مذهلاً لقصيدة "بانت سعاد"، في محاولة صادقة لمزج الشرق مع الغرب، واستعادة القصيدة التي تحوّلت إلى أسطورة عند العرب، واستثنى طه حسين أقطابها من شكه، تقريباً: زهير بن أبي سلمى، وتلامذته، الذين كتبوا شعراً بقي قريباً من العقل والقلب؛ ومعلقة زهير قد تكون الوحيدة التي تستحق شهرة المعلقات الخيالية. 

كتب الخطاطون العثمانيون القصيدة مراراً، وتداولوها في مرقعاتهم، وعلقوها في بيوتهم، وترنم بها مطربوهم. ومحاولة الصوفي التركي قدسي إرجونير، في ألبومه هذا، مثيرةٌ جداً، في تصوير كعب يلاحق سعاد: الرتم السريع في النهاية، بعد المقدمة الطللية الهادئة، ينجح في تقديم روح القصيدة، وروح العمود العربي بأكمله. أما الصلة بين الاثنين، بين التشبيب بسعاد، ومدح الرسول، فهو أمرٌ لم أفهمه يوماً. 

في القصيدة شيءٌ خالد، لا يتضح تماماً فيها، ولا بما تبعها: عفو الرسول عن الشاعر الذي أساء إليه. ربما، الخلود والعفو، كلاهما، يفيضان من الوقوف على الأطلال، بما هو شعور إنساني عام، ينعي الماضي: من الرسول محمد إلى البلوز الأمريكي. أميل إلى هذا، إلى أن الحزن الذي ينضح من الأطلال، يُكمل الكون والوجود؛ يسمح للشاعر بالتعبير عن أسف دفين، غير أصيل في معظم الأحيان-أقصد أنه لا يوجد ظعائن، بل مجرد حجة كي يحكي حزنه... ولكن، أليس الأدب، كله، حجة كي نحكي أنفسنا؟

...

ليلة إعلان رفع العقوبات، كنتُ اتمشى في "باب شرقي". 

فرح الناس، الهيستيري، لم يظهر تماماً في هذا الشارع العجيب، أقدم شارع في سوريا: الشارع المستقيم الذي أعاد بناءه الرومان، موازياً لشارع الحميدية، وبقي الشارعان قائمان، كأنهما يشهدان على البلد التي لا تستطيع التخلص من الماضي، ولا تريد.

وصلتْ سعادتي إلى مستويات قياسية، كأنني لا أصدّق، أن ذلك الرجل الذي لا نثق به، سيغير تاريخ البلد- نحو الأفضل. حاولتُ ضبط مشاعري. كيف؟

دخلتُ أقرب بار، وشربتُ بيرة محلية، لا نعلم إن كان الإسلاميون، حكام سوريا الجدد، سيتركون مصنعها قائماً داخل البلد.

أدردش مع صاحب البار، وأصدقائه. 

يتذمرون من تكرار الأخطاء، من تجاوزات، وجرائم، مما يحصل مع أهلهم وأصدقائهم. 

أدخن سيجارة، وقد أقلعت عنها منذ عشر سنين. 

أحدق إلى المسجد على الزاوية: جامع العريشة، أقدم من كل الكنائس: أي أن كل الكنائس اندثرت، وأعيد بناؤها، فغدا هذا المسجد، في قلب الحي المسيحي التاريخي، أقدم منها كلها! يتناوب الأبيض والأسود فيه، بطريقة كاملة، ساحرة، هندسية. 

الست تتذمر، بدلال، وأسى:

"واسأل عنك، والقلب كان غضبان منك

واحمل همّك وانا اللي طول بعدي ما همّك".

يعرض علي بيرة ثانية. أعتذر، وأغادر، بعد أن أدفع نفس المبلغ الذي أدفعه في برلين: دمشق غالية جداً، وتترنح بسبب العقوبات. 

نسيم الشارع يوقظني، والفرحة، بعد ساعتين، ستملأ ساحات البلد بأبرياء عانوا من حصار خانقٍ، محتفلين بنصرٍ حققوه دون ...

...

"ميدان المستشفى بالعباسية شاهد أول لقاء لي مع الآنسة «ر». واشتعل الحوار بين الحب واليأس حتى حسمتُه بقولي: الحب وحده لا يكفي. وكان اللقاء الثاني في جزيرة الشاي، ولكنه كان مع الأرملة «ر» التي قصدتني لخدمة تتعلَّق بوظيفتها. وأيقظ اللقاء العواطف الكامنة، فتطرَّق الكلام إلى حوار بين الحب من ناحيتي واليأس من ناحيتها، حيث كانت ترعى أربعة أبناء، وحسمَت الحوار بقولها: إن الحب وحده لا يكفي!"

نجيب محفوظ. أحلام فترة النقاهة.

...

الفلسفة الهندوسية تؤمن بالعود الأبدي: فكرة أن الزمن يتكون من دورات متكررة، لا-نهائية. هذه الفكرة تتناقض مع الأديان الابراهيمية، التي تؤمن بخط زمني بسيط: بداية خلق فيها الله الكون، ونهاية صاخبة يهدم فيها الصانع ذلك البناء كله. مع الثورة العلمية، سيتحطم الكون الذي آمن به أتباع الديانات السماوية: بدلاً من كون صغير محدود الحجم تماماً، وخلف كرة النجوم الثابتة يعيش الله وملائكته، وزمنه مخطط بتأن ووضوح من طرفي البداية والنهاية، سيصبح الكون لا-نهائياً: في الزمان والمكان. بل إن إمانويل كنط سيثبت بشكل قاطع أنه لا يمكن أن نعرف هل للكون بداية أم لا. 

كان الهنود، إذن، أكثر حكمة عندما جعلوا الزمن والمكان لا-نهائيين: لا يوجد نهاية للعالم. يوجد نهايات، كلها صاخبة جداً، تندلع مع ظهور أحد الآلهة، فيشنو على الأغلب، في واحدة من تجسداته الكثيرة، ليموت مع الكون، ثم يُخلق معه مرة ثانية، ونحن جميعاً، الحيوانات والإنسان والنباتات، نعود إلى حياة جديدة، وهكذا. 

فجأة، في القرن العشرين، وبطريقة مثيرة جداً، قرر العلماء أن للكون بداية: الانفجار العظيم- حتى كنط (تصوّر يا رعالك الله) أخطأ في رفضه لفكرة البداية؛ وحكمة الهنود، بدورها، تبدو مستبعدة تماماً. 

النهاية التي تقترب اليوم، نهايةٌ بالتغير المناخي، لا تشبه الخاتمة التي بشرت بها الأديان: سواء الابراهيمية أو الهندوسية. النهاية هذه تبدو بليدة، مملة، بطيئة، وغير جديرة بكل ذلك العمل الطويل لملايين السنين. النهايات السوداوية الصاخبة، التي تمتلئ بها الأديان، الإبراهيمية والهندوسية على حد سواء، أجمل وأرقى وأسمى، لكونٍ لم يتخلّ عنه آلهته.

...

البحر والإنسان

"لن تروّض هذا البحر

لا بالاتضاع ولا بالنشوة

ولكن يمكنك الضحك

في وجهه.

الضحك

اختُرع عبر من

عاشوا حياة مختصرة

كانبجاس الضحك.

البحر الأزلي

لن يتعلم أبداً الضحك."

آنا سوير. شاعرة بولندية.

...

جوناثان كبلر، الفلكي الثوري الفقير، الذي عاش حياته في صراعات طائفية بين البروتستانت والكاثوليك، الذي تجاهله غاليليو بنذالة، الذي أمضى سنوات عصيبة في خاتمة حياته مدافعاً عن أمه نصف المجنونة أمام محاكم اتهمتها بالشعوذة كي ينقذها من الحرق؛ كبلر هذا، كان يؤمن حرفياً بضجيج الأكوان: موسيقا خالدة تصدر عن حركات الكواكب، وكان يتوق لفهمها وشرحها وسماعها؛ موسيقا الأكوان، التي تصدر عن المهندس الأعظم، الله جل جلاله، الموسيقي المهندس السمح المتعالي. الفكرة نفسها فيثاغورية، استخدمها كبلر، بعد ان عمل على تنصير فيثاغورث، من جهة، وعلى عقلنة المسيحية، من جهة أخرى، ليخرج بفكر مشتت عميق قروسطي، سيحمل بذور الثورة العلمية.

قد تكون موسيقا الأكوان أقرب إلى الأرض مما اعتقد كبلر؛ قد تكفي سوناتا الكمان الأولى لباخ كي نسمع الله يحدّثنا بكل اللغات. 

...

مرةً كل أسبوعين، أتصفح جميع إيميلات "الجانك"، قارئاً إياها واحداً واحداً، بدقة وتأنّ، علّني أجد فيها أية رسالة حقيقية تخرجني من مآزقي وإحباطي ووحدتي:
السيدة عائشة القذافي، أعانها الله، أرسلت لي عشرات الإيميلات كي أساعدها في تحصيل مبلغ 2 مليون دولار أمريكي فقط لا غير من سويسرا؛ مهندسون وأطباء ورجال أعمال آسيويون وأفارقة يكتبون لي باستمرار، طالبين مساعدة صغيرة: أن أعطيهم كامل معلوماتي البنكية مع كلمات السر وأرقام الحسابات، لنحصل على مبلغ عالق في أمريكا، يتراوح بين مئات الآلاف إلى عدة ملايين من الدولارات، مناصفة؛ فتيات من روسيا يبحثن عن حب حقيقي مع رجل ناضج خبير (متى أصبحت ناضجاً؟ وكيف عرفن بأنني، مذعوراً محبطاً، أتوغل في الأربعينيات، بدون فهم للعمر الذي مضى؟)؛ عروض لمقويات جنسية، وعشرات الطرود شديدة الأهمية، التي تنتظرني كي أستلمها، في مدن مختلفة تركتها منذ سنين؛ حكومات أمريكا وفرنسا وبريطانيا يريدون أن يعطوني ما أستحقه من عائدات الضرائب: مئات آلاف اليوروهات؛ رسالة أو اثنتان من معجبين ومعجبات: بعد كلام عجيب عن عظمتي وقدراتي الخارقة في الكتابة، التي، بالمناسبة، لم يكتشفها أي ناقد بعد، يرسلون أعمالا وقصصاً وأشعاراً، لا أقرؤها؛ عشرات العروض من أكبر محلات الالبسة: مانجو وإتش أند أم، ومن بائع زهور إيراني، ومحل مجوهرات نمساوي.
الإيميلات الحقيقية، للأسف الشديد، لا تحوي إلا عملاً مملاً ونفاقاً اجتماعياً ضرورياً وابتسامات غير صادقة و"عزيزي / عزيزتي" و"تحياتي الحارة" و"أطيب التمنيات"، و"أتمنى أن يعثر عليك/ن/م  هذا الإيميل بصحة جيدة"، وغيرها من تعابير مكررة لا تعني شيئاً.
حياتنا تجري بين الحقيقي والوهمي: الأول ممل ممض شديد الوطأة غث كئيب؛ والثاني عجيب غريب مثير، غير أخلاقي، كاذب ذكوري عنصري يميني.
وعلى العكس من معظم أدب وفلسفة القرن العشرين، وقرننا الحادي والعشرين الحار الصفيق، أعتقد أن التمييز بين الحقيقي والوهمي واضح بسيط مباشر، وأنه لا يلتبس الأمر أبداً بينهما: الخلط بين إيميل السيدة القذافي وإيميل حكومة السويد التي تطالب بمبلغ 20 دولار مستحيل تماماً.
ولكنني، مرةً كل أسبوعين، أتصفح جميع إيميلات "الجانك"، قارئاً إياها واحداً واحداً، بدقة وتأن، لأغوص في الأوهام، كالسندباد البحري، حالماً بالعثور على إرم ذات العماد!

...

"لقد نما جناحاه كثيراً.

ينبغي أن يقصهما

في ذلك الدكان الصغير

لحلاق المحلة 

متجنّباً النظر

في المرآة."

يانيس ريتسوس. 82 ثانية. 

...

كان الرواقيون يفضلون إلهاً يشبه إله المتصوفة: موجود في كل مكان ويتدخل في حياة الناس ويرسل لهم رسائل وإشارات، في كل زاوية وزقاق وعطفة وطيران عصفور، ما فتح الباب واسعاً لكل أنواع الخرافات والنذور وقراءات الطالع. نيوتن -أيضاً- كان يفضّل هذا النوع من الآلهة. وبالطبع، أولئك الذين -على عكس نيوتن- لم يرتاحوا في العالم الحديث وعلومه، من الرومانسيين كويليام بليك، إلى دوستويفسكي، وكيركيجارد، وكل المتدينين المتشددين، وأقرانهم من أصحاب الطب البديل وخرافاته العجيبة.

على النقيض من هؤلاء، لايبنتز وديكارت كانا أقرب إلى الحنابلة وشيخ الإسلام ابن تيمية في هذه القضية، وكذلك آرسطو، وأبيقور، وكونفوشيوس: أي تداخل مع الله في العالم المخلوق كان مرفوضاً عندهم تماماً، وبالتالي، كل انواع المقامات والأولياء والقديسين لا معنى لها. 

لا أعلم أي نوع يمكن للمرء أن يتعلّق به، بجدية يستحقها تعبُ العالم وأساه الذي لا ينتهي: الإله المنطقي، بتقشفه في التواصل؛ أم الإله الشعبي، ببذخه في الرسائل؟ 

...

"صدر البنية نعش 

والنعش حاملني

يا حاملين النعش 

إمشو شوية شوية"

من إغواءات صباح فخري، ممثلاً لإيروتيكية مهذبة، شاعرية، متشائمة جداً- يضيفها إلى واحدة من أشهر الأغاني الشعبية الشامية، وألطفها، وأدقها حكمةً: "ميلي ما مال الهوى".

في هذه الحفلة الاستثنائية، التي تطول أكثر من 4 ساعات (موجودة على اليوتيوب)، يغني الرجل بعضاً من الروائع التي يخفيها عن جمهوره عادةً- ربما، لأنه كان مرتاحاً مع ابن مدينته وصديقه القديم الحلبي، المخرج مصطفى العقاد، الذي دعاه إلى الولايات المتحدة ليغني له في ذكرى زواجه. 

يختتم صباح فخري الحفلة بما يشبه المارش العسكري، على لحن "طلع البدر علينا"، في تحية آسرة للعقاد، الذي أخرج "الرسالة"، الفيلم العربي الوحيد الذي يعرض سيرة الرسول. 

ولكن الفيلم لم يشفع للحلبي/الأمريكي، الذي سيختم حياته قتيلاً، بالصدفة، في تفجير إرهابي في عمّان، مع ابنته المدللة: تفجير لم يكن يستهدفه بالأصل، ليكون موته مجانياً وعبثياً، أكثر حتى من عبثية الموت العادي. 

مع وفاة صباح فخري، فقد السوريون أيقونة أخرى تجمعهم، وبقي التشاؤم وحده قائماً، في عالم مليء بتفجيرات مجانية ونعوش في كل مكان. 

ولكن، يبقى لشاعرية الكلمات، وجدّيتها الإيروتيكية المدهشة، وأصوات صباح فخري، معنى قد يحيا خلف كل ما يجري. 

...

يعتقد الكثير من الغربيين بأن الكلمنيتنا/اليوسف أفندي مرتبطة بالشتاءات الطويلة، والثلوج، وموسم عيد الميلاد. أخبرتني صبية مقربة، بأن رائحته تنعنش روحها، تجعلها تشرئب إلى المستقبل، وفي نفس الوقت، تجرّ كل ذكريات عيد الميلاد من طفولتها، مع أبيها الدمث، الحنون، المكتئب. منذ طلاقه عن أمها، زادت دماثته، ورقته، واكتئابه. 

أقشّر واحدة، وأراقب الشرايين البيضاء، تخيط قشرة الكون إلى قلب الله، ثم تتمزق، وتتلاشى، وتتشتت: قدرها المكتوب في اللوح المحفوظ.

الحمضيات تنمو في سواحل الأبيض المتوسط، بكثرة ووفرة، ولا تعنيها مشاعر الأوروبيين وأحزانهم وأشجانهم. تنمو هنا، وتزين المدن والأرياف، بلونها البرتقالي أو الأصفر أو تدرجاتهما الكثيرة، كقبلة صباحية شهوانية. 

أقشّر واحدة أخرى، وأنا جالسٌ في حديقة الجاحظ، في دمشق المنهكة، في مساء شتوي دافئ، في سفح قاسيون الإلهي- مقر الأنبياء والأولياء، في ذاكرتي المترددة بين الماضي البعيد السوري والماضي القريب الأوروبي، في قشرة الأمل، في ابتسامة أمي غير المصدّقة بعد لعودتي من الشمال البارد، في تعب الريفيين القادمين إلى العاصمة، في قلب الله، في برتقالة الشمس تغيب في أفقٍ لا يتعب من التهامها يومياً بمرح!

The post شذرات سطحية أخرى appeared first on مجلة رمان الثقافية.

كنجمَةٍ فقدَتْ توازُنَها في الحيْضِ

ولولا المرآةُ، وساكنِيها، 

لصرْتُ طلَلَ نفْسِي. 

... 

عارياً أمامَ سَطحِها المُلمَّعِ بعِنايَةٍ  

أو رُبَّما، هيَ العارِيَةُ أمامَ سَطحِيَ الوَعِرِ.    

...

الآخَرُ المُنعكِسُ فيها

مهما كانَ يُشبِهُنِي

ليسَ سوى ظِلٍّ مُحاذٍ

لرغَباتٍ تتفكَّكُ بينَ الفَواصِلِ.  

...

جميعُ الطَّبَقاتِ واضحَةٌ

الذَّاتُ والنَّفْسُ والرُّوحُ

الأحلامُ والانكساراتُ وشُرطَةُ اللَّاشُعورِ

فيما عدا الجسَدَ:

[فرَّتْ عنهُ ورَقَةُ التُّوتِ الأخيرةُ

بعدَ أنْ ضاقَتْ ذَرْعاً بعمَلِها المُعتَّقِ

كطَابعِ بريدٍ 

لطالَما اقتِيدَ مُكبَّلاً

وأُلصِقَ على أثيرِ الرَّغباتِ المَطويَةِ].

... 

زائِغَةً كانتْ تفاصيلِي

وذاتَ فجَوَاتٍ تتصارَعُ فيها الأفاعِي

فئرانُ الأجوبةِ أجبَنُ من أنْ تقترِبَ

لكنَّ عُزلَةَ الأسئلَةِ أُصيبَتْ بالتهابِ التِّكرارِ

/صَلَواتٍ صَلَواتٍ على الأحياءِ والمَوتى/

ترياقُها كانَ احتساءَ ما يبدو مُحنَّطاً في المرآةِ

تمويهاً للمَجهولِ الذي اشترَطَ على الشَّاطِئِ

أنْ يتعرَّى فوقَ عُريِهِ الأوَّلِ

قبلَ أنْ يأتيَ لهُ بوصفَةِ الكَشْفِ المَنسِيِّ. 

...

مائِعةً كانتْ تضاريسِي

جسَّتْ حركاتِها الإنارَةُ الخفيفَةُ 

بلذَّةِ سجَّانٍ لا يُوارِبُ في تَعذيبِ وَردَةٍ

مائِعةً كانَتْ وهيَ تُداعِبُها في المرآةِ

حُوريَّةٌ مُصرَّحٌ بعطرِها

في مَتاهَةِ ليبيدو ما بعدَ الحقيقَةِ:

]الإباحيَّةُ خَمرَةُ القطيعِ الفَريدَةُ

والتَّفرُّدُ تجريدُها من مُسَبَّقاتِها شجَرَةً شجَرَةً

هذا ما كانَ انتفاضَةً على سادَةِ التَّرويضِ العتيقِ

هذا ما حفَّزَ الفراشَةَ أنْ تهجُرَ عُلومَ التَّنظيرِ إلى غيرِ عودةٍ

... أو، لأعترفَ الآنَ بطَزاجَةِ انتحاريٍّ: هذا نقدٌ عنيفٌ لمَا أظنُّها (نفْسِي) المُوَزَّعَةَ أُحجياتٍ مَكتومَةَ الجنسِيَّةِ[. 

... 

النَّارُ لم تشتعِلْ كالقَطيعَةِ

لأنَّها إذا سُمِّيَتْ أو وُصِفَتْ

أُرجِئَ خَلْقُ جَمَالِها النَّائِسِ 

وتحطَّمَتْ زُجاجاتُ عِطْرِ المَجازِ الأصليِّ

الحَريقُ وحدَهُ من حضَرَ من دونِ لَهبِهِ

فقَصُرَ الوِصالُ بينِي وبينَ 

ذاكَ المُنعكِسِ أمامِيَ في المرآةِ

مُسدِّداً نظَراتِهِ الحادَّةِ مُباشَرَةً بينَ فخذيَّ

هذا الأمرُ الذي لم يجرُؤْ على ارتكابِهِ 

لا صديقُ الخَفاءِ ولا عدوُّهُ من قبْلُ.

... 

يا لمِحنَةِ اللُّهاثِ خلفَ يَقينٍ مَقلوبٍ

مرآةٌ تنشُرُ صِيتَ التَّعدُّدِ 

وتبكي على وِسادتِها طوالَ اللَّيلِ

وحيدَةٌ بالتَّكوينِ كُلُّ ثورَةٍ

ولا تقبَلُ رِفقَةَ المُحاكاةِ لها

ما مِنْ رسالَةٍ جامِعَةٍ مانِعَةٍ سوى الشَّظايا

الطَّيَّاتُ المُتبختِرَةُ في جسَدِ الخارِجِ

تُباغِتُ باطِنَ الفَراغِ الشَّبَكِيٍّ 

بمُحادَثاتٍ غيرِ مَألوفَةٍ للتَّاريخِ

لم يختلِفْ في الاختلافِ شيءٌ

الهامِشُ يُمصمِصُ عِظامَ المَراكِزِ

ولا ترتوي أيَّةُ كينونَةٍ

لا من ضِرْعِ مُطابَقَةٍ، ولا من ضِرْعِ مُباعَدَةٍ

مضَى الوقتُ الذي كانتْ ترسُمُ فيهِ قُبْلَةٌ واحدةٌ

الخطَّ الفاصِلَ بينَ الأصيلِ والزَّائِفِ

ولا بُدَّ من إعادَةِ الغَرابَةِ إلى مَقعدِها المُحطَّمِ

في قطارِ الفنِّ الآفِلِ. 

...

لم يمُتِ المُؤلِّفُ قَطّ

لكنَّهُ لم يَعِشْ أبَداً

ولنْ يعيشَ.  

... 

لم يُفلِتِ المَنطِقُ من بَراثنِهِ العميقَةِ

لوغوسٌ مضَى، ولوغوسٌ آبَ..

عقلٌ انطوَى كالمِسمارِ في لَحْمِ جُمجمَتِهِ،

وعقلٌ سالَ كإفرازاتٍ هُلاميَّةٍ 

لم تلبَثْ أنْ تجمَّدَتْ التفاتاً.  

...

هذا هوَ عدْلُ العُدولِ عن كُلِّ طُهرانيَّةٍ تفيَّأَتْ وُحوشَ المَظلوميَّةِ..

ظنُّوا أنَّهُم بثُّوا كَياناتِهِم من مَفازاتٍ مُغايِرَةٍ فإذا بالضَّلالَةِ تَنكمِشُ سجينَةً في واجهاتِ المُولاتِ بعكسِ ما أرادوا لها..

وبأقنِعَةِ قصْديَّاتٍ ادَّعُوا لجْمَها غرَزَتِ السُّلطَاتُ غَرائِزَها إنْ في عصا المَعصيَّةِ أو في الجزَرَةِ المَطليَّةِ بعسَلِ الإطلالاتِ الرَّخيصَةِ الخالِدَةِ فيكَ يا بورتريه العَارِ مُعارَاً مِنْ قبْلُ مُباعَاً من بعْدُ.. 

لم يتغيَّرْ شَيءٌ يا رِجالَ التَّقويضِ، فالخُذلانُ عادَ ريحاً تترنَّحُ قلِقَةً على إصبَعِ شبَحٍ يَذوي ويَذوي ويَذوي.. 

... 

... أمَّا ذاكَ الذي يحرِسُ هُيولتِي في المرآةِ كمَا يَهذِي، 

ويُرِينِي فضائحِي كإناثِ زمانيَّةٍ خطِّيَّةٍ تعثَّرنَ بالكُلِّيِّ، ولم يعثُرْنَ عليهِ في ذواتِهِم..

فلي معهُ كلامٌ لا يُنظَمُ في عِباراتِ الأواني المُستطرقةِ هذهِ.. 

...

ها نحنُ ذا

نُكَاتِبُ بعضَنا بعضَاً

أنا وأنتَ يا مَنْ تدَّعِي تمثيلِي في برلمانِ المرآةِ..

يا ذاكَ الدِّيمقراطيُّ الرَّحبُ الذي يُكاتِبُني مُؤكِّداً أنَّهُ انعكاسُ رذائلِي وفضائلِي، وتخبُّطُ نسائِمِي بينَ المُحلَّلِ والمُحرَّمِ..

أُكاتِبُهُ بلَهجَةِ العِفَّةِ وبلهجاتِ جميعِ بَغايا المَعابِدِ، فيرُدُّ بأنَّ من يَصُوغُ مُكَاتَبَاتِي لسْتُ أنا إنَّما وَحْيُهُ إليَّ؛ فهوَ مُعِيدُ المَجْدِ إلى خُرافاتِي، وهوَ حبْلُ نَجاتِي من سِيَاطِ الاغترابِ، وهوَ مُضاجعَتِي لمُطلَقِ النِّسْويَّاتِ ومُجتمَعاتِ الميمِ، وهوَ البَحْرُ _وإنْ بدا مُستبِدَّاً_ يمنَحُ الإرادَةَ والاختيارَ لأسماكِهِ وحيتانِهِ وأمواجِهِ، وهوَ السُّنونو وقد انحرَفَ بأجنحتِي عنِ حجارَةِ مِقلاعِ المَعرِفَةِ، وهوَ القنَّاصُ وقد خاتَلَ بالرَّصاصَةِ حدْسِيَ، وهوَ الهُوِيَّةُ وقد باعدَتْ بينَ قدَميْها مُتلهِّفَةً لمَنِيِّ المَستقبَلِ، وهوَ الهُوِيَّاتُ جميعُها وقد بايَعَتْهُ تاجَ المُكاتِبِينَ..

...

ها أنا ذا أُوقِفُ مُكاتَبَاتي معهُ إلى الأبَدِ، وألتَفُّ التفافَ مُغامِرٍ:

أحذُفُ مِلَفَّ رسالتِي الأخيرَةِ إليهِ بصِيغَةِ Word، قبلَ إرسالِها،

وأُبدِعُ أوَّلَ PDF من وَرَقِ الطَّيُّونِ المَسروقِ من أمينِ ديوانِ الجحيمِ، 

نُكوصاً جليلاً أو فَتْحاً عظيمَاً لولادَةِ المُؤوِّلِ المَشاعيِّ الجديدِ

دازِنَ مُكاتَبَةٍ خُلِعَ برِضاهُ من مملَكَةِ التريند 

أيُّ شيءٍ، ولا شيءَ سيأتي..

أيُّ غيْرٍ، ولا غيْرَ سيُصادَقُ..

أيُّ أحدٍ، ولا أنا سأقبِضُ عليَّ..

نعَم، نعَم 

أيُّها الأنبياءُ والشَّياطينُ والمَمْسوسونَ في الأرضِ؛

ما من كائنٍ نَضُجَ في فُرْنِ الخطَأِ والخَطايا

ينتظِرُ خَلاصاً من نَردٍ

فاشهدِي يا مرآةُ، وأخبرِي ذاكَ المُوغِلَ في اقتحامِي:

]الذَّاتُ فائِضُ فائِضُ ألفِ ألفِ نردٍ مَثقوبٍ دُنيا وآخِرَةً[.

...

في تَسريبِ البروتوكولاتِ السِّرِّيَّةِ 

لكُلِّ (ما بعدَ)..

تنفَّسَ جسَدي العاري 

عُهودَ الغِيابِ الشَّاسِعَةِ 

وأُغرِمَ بالانتقامِ منْ فِتنَةٍ تجسَّدَتْ

أمامَ فِخاخِ الانعكاسِ المَدسوسِ عليهِ

وكانَ عليهِ أنْ يهرُبَ للتَّوِّ حتَّى منِّي

بعدَ أنْ لكَزَتنِي من زاوِيَةِ المرآةِ الضَّيِّقَةِ

ساعةُ حائطٍ عَجوزٍ

هبَطَتْ كشَمسٍ تغرُبُ بعقارِبَ مُنتصِبَةٍ

وبغُبارٍ مُشتَّتٍ في حرَكةِ الوقتِ 

بينَ خريفِ العُمْرِ المُتناقِصِ

وربيعِ الحضَاراتِ المُنادِي 

بابتكاراتِ باعَةِ الأحياءِ الشَّعبيَّةِ:

_ هذا الفَقدُ نخْبٌ أوَّلُ أيَّتُها النُّخَبُ الحقودَةُ..

فامضِ يا جسَداً إلى حيثُ تبلَى بصَمتٍ:

[ألَماً.. تمرُّداً.. توحُّداً.. رفْضَاً.. انسحاباً.. انقلاباً.. إخصاءَ غُفْرانٍ.. إحصاءَ هزائِمَ مُرَقَّدَةٍ.. تهوُّرَ غُيومٍ في أرصِدَةِ الاستعاراتِ الطَّائِشَةِ في الهَواءِ بلا حسابٍ ولا غايَةٍ.. مُعانَقَةَ قوسِ قُزَحِ لمنبَعِ التَّخييلِ الآثِمِ.. نبيلاً في تفتُّتِهِ مُريباً في تعيُّنِهِ.. أدخِنَةَ سَطحٍ في السَّطحِ، وشهقَةَ وُعودٍ في وَهْمِ العُمْقِ..]

؛ وحينَ أدَرْتُ ظَهْرِي للمرآةِ مُبتعداً

اعترضتْني من الجهَةِ الثَّانيةِ

بحِنكَةِ ذئبٍ قاتِلٍ

راميَةً على جسَدي 

جسَدَ ذاكَ القَرِينِ الذي يُقيمُ فيها بمُقابِلِي

من قبْلِ أنْ أُولَدَ. 

...

_ هل هيَ مرآةٌ مِنْ جيلِ Z مثلاً وقد أتَتْ مِنْ ضَواحِي السُّوشال ميديا كي تتجاسَرَ في خلخَلَةِ المَعاني إلى هذا الحدِّ الافتراضيِّ؟ أم إنَّ إلهاً من آلهَةِ الذَّكاءِ الاصطناعيِّ يُؤوِّلُنِي كصيَّادٍ أبيضَ يتلاعَبُ بالإعداداتِ البِدائيَّةِ لصبغيَّاتِ الحداثَةِ المُفوَّتَةِ تارِكاً الدَّلالَةَ تغرَقُ من دونِ أساطيرِ استغاثَةٍ لمُؤثِّرينَ وصُنَّاعِ مُحتوىً مأفونينَ، فكُلُّ صَوتٍ وكُلُّ صَدىً تفسيرٌ قاصِرٌ إلى ما لا نهاية؟  

...

_ مَنْ يتحكَّمُ بالآخَرِ إذن، 

يا دمَ هايدغر الذي لا يُسفَكُ مرَّتيْنِ في ثُنائيَّةٍ؟

أهوَ الوُجودُ هُنا _في_ البُوهيميَّةِ العذراءِ الوقِحَةِ العائِدَةِ ككُلِّ انفتاحٍ؟

أم هيَ الحُرِّيَّةُ هُناكَ _في_ أيدي المَوجوداتِ المَقطوعَةِ؟

...

_ كيفَ أنزَعُ أُلْفَةَ الرَّحيقِ ولا ألتحِقُ بأسرابِ الرِّثاءِ لنظَريَّاتٍ تكاثَرَتْ جَنائِزُ دفنِها كالذُّبابِ قبلَ موتِ الإلَهِ وبعدَهُ؟

... كيفَ أنزَعُ عن نفْسِيَ شُبهَةَ التَّكفيرِ إنْ كفَرْتُ بمَا حضَرَ وَديعَةً نهائيَّةً ضدَّ ودائِعَ سابِقَةٍ فمَا بدا سلبَاً استَلَبَ ذاتَهُ أوَّلاً؟

... والاستباقُ الذي هزَّ جُذورَ الوقائعيِّ كيفَ أُجافِي مآخِذِي عليهِ مهما انتميْتُ إليهِ وقد تراءَتْ في قلبي رُؤيا الرِّثاءِ قارَّةً قريرَةَ الرُّعبِ لا تعترِفُ بأعضاءٍ جنسيَّةٍ تَستمنِي على سيناريوهاتِ اختطافِها؟

...

_ ماذا لو تقمَّصْتُ الحُطيئَةَ، وهَجَوْتُ كُلَّ نرجسيَّةٍ تأتيكَ مِنَ الوَجهِ الآخَرِ، وتدَّعِي أنَّها البلسَمُ الشَّافِي المَنثورُ في الكَوْنِ وقدِ انزاحَ عن كَوْنِهِ البالي القديمِ؛ فلا أنتَ أنتَ، ولا هُوَ هُوَ، فقُبِّحَتْ مِنْ وُجوهٍ، وقُبِّحَ حامِلُوها: 

]أتظنُّونَ أنَّ الشِّعرَ يُصدِّقُ

أنَّ العدَمَ أكبَرُ من أناهُ..؟!![.  

...

...

وهكذا..

لم يبقَ لي خِيَارٌ 

إثْرَ ازحامِ خُيولِ الشَّهوَةِ 

رصينَةً باسِقَةً في خَلايا صَهيلِي 

كبُروقِ اشتعالِ فتيلِ قنبلَةِ النَّقْصِ الكامِلِ

سوى القفزِ بنفْسيَ إلى داخِلِ المرآةِ

واغتصابِ ذاكَ الآخَرِ

الذي لا يشُكُّ حتَّى ديكارت الذي وُجِدَ مَذبوحاً

في بانيو أحدِ حمَّاماتِ الكوجيتو الرَّقمِيِّ

أنَّهُ ذاتُهُ هوَ أنا.

...

هذا النَّصّ من ضمن نصوص المُؤلِّف التَّجريبيَّة التي يقترحُها تحتَ مُسمَّى (نُصوص المُكَاتَبَة الجديدة/ نُصوص ما بعدَ الكتابة)، التي أسَّسَ مدخلها التَّنظيريّ الأوَّليّ عبر بَيانهِ (الشِّعريّ/ النَّقديّ) الثَّالث المنشور في العام 2020 بعُنوان (شِعريَّةُ المُكَاتَبَة والشّاعرُ السّائِحُ المُستأجِرُ).  

The post المنادى الآخر للشاهد الملك appeared first on مجلة رمان الثقافية.

بات يلفتني مصطلح Holding Space مذ بدأتُ أتأمّل في النبات. وأحبّ أن أترجمه على أنّه "احتضان الخلاء"، أو "احتضان النفَس". أن أحتضن خلاءً للآخر يعني، أن أسمحُ لهُ بأن يكون من غير أن أصيره. أن أُبقي على توازن القلبِ الواحد أمام عواصف النفس. فليس من شأني وأنا ألعب دور المُصغي أن أساعد المتكلّم أو أقوّم رؤيته، بل أن أغيب عن "أناي" بما يضمنُ أن أصير مرآةً صافيةً له. أن أصير صمتًا مطبقًا في إصغائه لأمكّنه من سماع صوته. وقد يكون أوّل ما سيطفو على سطح وعيه، حينما يسمع صدى صوته، هو حقيقة أنّه يتكلّم. أو أنّه "يتنفّس". يعيده النّفَس إلى الحضور الكامل في ال "هنا" وال "آن". يحدُثُ أن نتكلّم مع أشخاصٍ صامتين ومصغين، فنشعر للحظات أنّنا نتكلّم مع أنفسنا، وقد نبدأ بطرح السؤال والإجابة عنه بلا وعيٍ منّا بأنّنا بتنا في هذه اللحظة نلعب الدورين معًا: المصغي، والمتكلّم. أن أسهّل لأحدهم دخوله في حوار مرآتيّ كهذا يعني أنّني بالتأكيد لستُ في موضع "تعاطف" Empathy. التعاطف دوّامة قد لا تنتهي.

الأشجار رحم النَفَس

تحتضن الأشجار "نفَسَنا" من قبل أن نوجد. إنّها قابعةٌ هنا منذ ملايين السنين تؤثّث الأرض بمقوّمات التنفّس، تفتتحُ خلاءً جاهزًا لمخيّلة مُصغية. وأظنّ أنّ البشر القدامى لم يغفلوا عن جلالة الأشجار، فحتّى اليوم، مثلًا، يتناقل سكّان البيرو الأصليّون معارفهم وتقاليدهم في الإصغاء إلى الأشجار، ويُجهّز الشامان على يد أسلافه حتّى تناديه أرواح الأشجار في الغابات وتلقّنه كيفيّة تشخيص ومداواة الجسد والروح.

إنّنا نختبر وحدتنا مع الشجرة مع كلّ نفسٍ نأخذه، وغياب وعينا لهذه الوحدة هو لغياب وعينا بنفَسنا لا أكثر. تقول مونيكا غاغليانو Monica Gagliano في كتابها Thus Spoke The Plant وهي تصفُ تأمّلها لشجرة اسمها سوكوبا Socoba في غابات الأمازون: "عند كل شهيق، يدخل إلينا الأكسجين الحر الذي تتنفّسه النباتات بكل خفّته ويسمح لنا بتحويل ما نأكله إلى طاقة. عند كلّ زفير، نترك ثاني أكسيد الكربون والماء يرحلان، فتجمعهما النباتات ببراعة مع لمسة من ضوء الشمس لصنع طعامها الخاص.. هذا النفس العميق.. هو الحركة الضرورية التي تجلب التجديد والتعبير عن الفردية، حيث يصبح الفريد والمنفصل كالنبات والإنسان ممكناً بشكل مؤقت. وهذه الحركة الملهمة نفسها التي ولدتهما تفصلهما أيضاً.. مع كل نَفَس، تعرف النبتة الإنسان كأنه هي نفسها. عند كل نَفَس، يصبح الإنسان أكثر "شبه نبتة" مما يدرك.. هو أيضاً يعرف النبتة كأنها هو نفسه".(١) على هذا، فإنّ علينا أن ننتقل بالكلام إلى المستوى المعرفي. إنّ الحياة البشريّة غير ممكنة من دون الأشجار، وعليه فإنّ المعرفة البشريّة كذلك غير ممكنة من دون الأشجار، وهذه العروة الوثيقة بين هاتين الكينونتين ليست إلّا براديغمًا معرفيًّا واحدًا، يجمعهما في وحدة أنطولوجيّة لا تقبل التجزئة، لا يقوم على فكرة السيادة والامتلاك، بل على وحدة علائقيّة ماهويّة، تُفهم فيه الذات الإنسانيّة كغصنٍ في شجرة العالم، ويصير فيه فهمنا للشجرة فهمًا لآليّات وجودنا ال "بين-ذاتيّة". فهمًا لواقع أنّنا لسنا ذوات متميّزة.. مثلما تعي الشجرة ذاتها. يقول الفيلسوف ميكاييل ماردر Michael Marder: "النبات، بالطبع، لا يسأل ما هو الماء، وليس لديه "فكرة" عن الماء كموضوع متميز".(٢)

من شجرة المعرفة إلى شجرة العالم: وهم الانفصال والعودة

إنّ كرم زيتون هو شاهد حيّ على أنّ المعرفة شبكة من العلاقات الزمنيّة والمكانيّة والحسّيّة، غير قابلة للتفكيك، وليس تفكيكها إلّا على سبيل إظهار التحامها، وغياب القدرة على فهمها. فتأمّل جذوع الزيتون في الكرم يقول عن "الحقيقة" الكثير. إنّ الحقيقة لا تعدو كونها ريشة رسّام. إنّ هذا الاختلاف الّذي لا حصر له ولا عدّ بين زيتونة وأخرى، هذا التلوّي والالتواء والنموّ المتفرّد لكلّ شجرة، ظواهر لا ينبغي فهمها بقدر ما ينبغي أن نقف أمامها وقفة جماليّة، أن نصغي بكلّيّتنا إلى ما تقوله. إنّ وقوف الشجرة وانسحابها التامّ إلى الخدمة -المتمثّلة بنموّها وتنظيفها الهواء الّذي نتنفّسه- وإلى الإصغاء والتلقّي، هو شاهد على أنّ الحياة مستمرّة من غير جهد ولا "تخطيط". إنّها تدعونا إلى الإصغاء بعيدًا عن "الرغبة" الحديثة في القول من أجل الإثبات وفي النموّ المفرط. فبقدر ما يصغي الإنسان إلى الأشياء المحيطة به على أنّها منه وإليه، ينمو بتلقائيّة بلا عناء المحاولة والرغبة والعمل، وبلا "وهم العالم القابل للفهم" The fiction of a thinkable world" (عنوان كتاب ل ميكايل ستينبرغ Michael Steinberg). وكأنّ وعينا لفكرة أنّنا نتشارك مع النبات "النفَس"، باب إلى أن نعي "جسدنا النباتيّ"، الجسد الّذي لا يعرف حدودًا له مع العالم. نذكر في هذا السياق قول إيمانويل كوتشيا Emanuele Coccia: "أن تكون نباتاً يعني أن تكون جسداً يمتزج بالعالم كلياً، حيث لا توجد حدود فاصلة بين الكائن والفضاء الذي يشغله".(٣)

أتساءَل ما الّذي قد يحدُثُ لو جعلنا من الشجرة المحرّمة الّتي أكل منها آدم وحوّاء شجرة زيتون بدل التفّاح؟ أكاد أجزمُ أنّ سرديّة هذا العالم كانت لتأخذ مجرى آخر. لكان العطش البشريّ إلى "حكمة" الزيتون المعمّر قد غلب التعطّش إلى المعرفة "القلِقة" إن صحّ وصفي لشكل المعرفة البشريّة الحاليّة. ليس التفّاح شجرًا عتيقًا بقدر الزيتون. إنّ الأشجار المعمّرة هي الشاهد على أنّ التاريخ لا يعود إلى الهنا والآن على أنّه إعادة تمثّل لما حصَل، بل يعود شبحيًّا بحسب تعبير جاك دريدا Jacques Derrida. ينطق الشجر بما رأى مرارًا وتكرارًا ويؤرجح الحقيقة ما بين الحضور والغياب ضامنًا انكشافها المستمرّ، فاتحًا لها مساحات التطوّر. هذه الحركة بين الحضور والغياب هي محرّك الانكشاف. يذكّرنا هذا بثنائيّة الأرض والعالم عند هايدغر Heidegger. وكأنّ الشاعر في هذه المعادلة هو الشجرة. وكأنّ الشجر لا يكفّ عن البوح. إنّه يحيا زمنًا مغايرًا للزمان الّذي نحيا فيه، في حالة استحضار دائم للأشباح، أو للوجدان الروحي للأرض وللبشر. 

في سيميائيّة الأشجار المعمّرة: شبحُ الزيتون

لو لم أكن في محاولةٍ للتقليل من حدّة "الهرميّة" والسطوة الّتي تسيطر على برمجتنا اللغويّة، لتحدّثت الآن عن السلطة المعرفيّة للزيتون. لكنّني سأفضّل الكلام حول الفينومينولوجيا الجماليّة، تلك الّتي تقف بذهول "أفقيّ" أمام لغة الزيتون البصريّة، لا لتشرحها بل لتصغي إليها على أنّها قصيدة. إنّ ما يمنح الزيتون حضوره ليس طول عمره فحسب، بل كونه نصّاً مكتوباً بالخشب والزمن؛ فجذعه لا يرتفع كخطّ مستقيم يغزو السماء بغرور "هرميّ"، بل هو مسارٌ من الالتواءات "الأنثويّة" التي تروي أزمنة الصراع والانسجام. ويبدو التجوّف الّذي نجده في الزيتون المعمّر أشبه بتجسيد لمعنى "احتضان الخلاء". وكذلك لمعنى احتضان الألم. وكأنّه اعتراف صريح بقدرة الطبيعة على تغيير المسارات، وبقدرة الكائنات العارفة بموطنها الأصلي، ألا وهو "لحم العالم"، على التسليم. وكأنّ الزيتون لا يخشى الفراغ، بل يحوّله إلى دعوة لل "سكن" بحسب تعبير هايدغر، حيث تنسحب الكينونة إلى الداخل تساكن فراغها لتولد منه الحياة. هذا التجوّف يعلّمنا كيف يمكن للفراغ أن يكون ممتلئاً بالمعنى ليوقفنا أمامه مذهولين، وكيف يمكن للذات أن تتّسع للآخر حين تتخفف من "أناها" الصلبة. 

وأخضرُ الزيتون ليس أخضرًا اعتياديًّا. إنّه لون وظلّه يتجلّى في وجهي الورقة. وجه داكنٌ يمتصّ الضوء، وآخر باهت يرسو فيه الضوء. وهذا الاخضرار المستديم علامة على الزمن الدائريّ الّذي يتجاوز الموت الموسميّ الّذي لا يرتبط بقدرة الشجرة على إنتاج الثمر أم لا، بل يكتفي بأن "يكون" ما هو عليه.  أمّا عن الزيت الكامن في الثمر، فهو أقصى عطاءات الشجرة الحكيمة، فهي تنتج ما لا يهترئ ولا يصدأ، عطاءً مستمرًّا لمن "تحتضن" مساحته، الإنسان.

يردّني هذا التأمّل إلى زيتون بلادي. يذكّرني بقول مونيكا غاغليانو Monica Gagliano أيضًا إنّ للأشجار لغةً تتكلّم بها، ليس لغةً حسّيّة، وإنّ تناول جرعة من شجرة ما، يعدّ بمثابة إضافة مستدامة إلى وعينا البشريّ، فهي ترافقنا طوال أعمارنا وتتكلّم معنا في "زمنها النباتي" المناسب. أتساءل عن لغة الزيتون؟ هل يعقل أنّه يتحدّث معنا، نحنُ الّذين تجرّعنا زيته و"مُرّجنا" به منذ نعومة الأظافر؟ 

ثمّ تطالعني وجوه عرفتُها تشبه الزيتون حضورًا وشكلًا.. فأشعر أن بإمكاني أن أقرأ هذه اللغة. وكأنّ للزيتون لغةً بصريّة، أقرب ما تكون إلى لغة النحت. ينحتُ الزيتون أبناءه -أبناء الأرض- لأنّه السابق وجوديًّا فيها، وهو بالبداهة المكوّن للبيئة الّتي ينشأ فيها وعيهم. إنّه بطريقة أو بأخرى يربّيهم على الصمود في الحكمة، والتلوّي للتشبّه بالأرض والمناخ لا للتفوّق عليهما. 

الزيتون هو الشاهد على أصالة "الشبحيّة". هو الّذي يرفض "الذاكرة الوهميّة" على حساب أصالة الذاكرة، عبر أبنائه. إنّه، متأرجحًا ما بين الحضور والغياب، لا يقبل الحضور "الدخيل"، وليس بإمكانه أن يهضم "لُغةً" لا تشبه لغته الأنطولوجيّة.  

(وفي هذا السياق لا بدّ أن أقول: إنّ هذا ليس نصًّا ضدّ أيّ نوع من الأشجار، إنّما هو نصّ متعصّب للزيتون لا أكثر).

هوامش

١-  Monica Gagliano؛ Thus Spoke the Plant؛ ص 21

٢-  Michael Marder؛ The Philosopher’s Plant؛ ص 13

٣-  Emanuele Coccia؛ The Life of Plants: A Metaphysics of Mixture؛ ص 11

The post في احتضان الخلاء: الزيتون ولحم العالم appeared first on مجلة رمان الثقافية.

مَن سمّى الممحاة مزيل الكلمات؟ لماذا وافقتُ؟ آه يا ربّ! أتنهّد وأنا وحدي، ناظراً إلى صور الصحفيين المطبوعة فوق مقالاتهم في الصحيفة. التقيتُ صحفياً فحصّنتُ بالكتمان ضعفاً لا أفهمه. يا لسخف هذا الارتياح لأنني لم أبُحْ بشيء عن نفسي. غيمة صغيرة تحجب الشمس التي أبهرتْ عيني ودوّختني. يختفي الضياء الذي أظهر الوبرَ الخفيف على وجوهِ النساء وسواعدهنّ، فتغلّف الأشياء والشجر ظلالٌ خفيفةُ الزرقة. أرشفُ جرعةً صغيرة من قنينة الماء التي صرتُ أحملها معي، جرعة لا تكاد تبلّلُ حلقي، كما يوصي الأطباء مرافِقِي مريضٍ استفاق توّاً من التخدير: "رطّبوا بالقطن المبلَّل شفتيه، ولا تدعوه يشرب". ليتوقّف الخوف، الخفيف المستمرّ، أوقفُ قدميّ عن المشي. أحبس أنفاسي وأزجر، في السرّ، صوتَ الشرّ هذا الذي يُحصي دقّاتِ قلبي. أجلس على مقعد وأغمض عيني، كأنّ هذه الإغماضة اكتشافٌ فاجأتُ به نفسي. أهكذا سأستعيدُ أحاسيسي التي تبعثرت وتأذّتْ، بعيداً عني، في اكتظاظِ القطارات، والشوارع العريضة المظلَّلة بأشجار دلب عملاقة؟ ماذا لو رآها العابرون إغراء؟ يتورّد الضوء أمام جفوني المطبقة كيدِ طفل فوق شمعةٍ، كأنني وراء جفنيّ المرتجفين سأحبسُ الأحاسيس حين تعودُ إليّ في وضح هذا النهار، لترقدَ في ظلامِ جسدي وتلتئم. سيناديني عابرٌ: "افتحْ عينيك"، فأنصاع للنداء- أرى في راحتهِ المبسوطة زرّاً مقطوعاً، فيومئ بحاجبيه: "هذه هي حياتك. الآن، كالمغفَّل في النكتة، ابحثْ عن خيّاط يعلّق إلى الزرّ معطفاً".

*

تعود الصور، ساكنة كالأسى:

مسنُّون لا يرتاحون بالجلوس على المقاعد والأرائك، نداء خفيّ يشدُّهم من ذيول خجلهم إلى التراب./ كانت أمطار الأمس غزيرة، قتلَ قطارنا غزالاً فتأخّر الوصول./ أيّ عمق يبلغ المطر؟ هل يتوحّل الموتى في العواصف الرعدية؟ هل ستبقى عظامهم جافّة، عالقة بين الماء المتسرّب من شقوقِ سقوفهم، وبين وحولٍ في الظلامِ السحيق تغذّيها الحمم؟

*

المقعد بارد. سيبدأ الزكام من رؤوس أصابعي إذا لامست هذا المسمار، وسيثقب الصدأ بنطلوني. لا يزال المساء بعيداً لأصير قطاً أسود، رأيتهُ يتدفّأ بالجلوس على مصباحٍ غُرِس، بين العشب والأقحوانات، في باحةِ متحف، والبخار يتصاعد من حوله، تحت شجرةِ إجاص مزهرة. مثله، سأدفئ قدمي بضوءِ مصباح، كأني عازفٌ يشدُّ جلدَ طبله استعداداً لعُرس. تشرقُ الشمس على محاولةِ الهدوء هذه. أتخيّل ملامحي تختنق كوحلٍ خاضتْهُ طريدةٌ في لحظاتها الأخيرة، وإذا تكّلمتُ فسوف يكون صوتي مثل ما تبقّى من موسيقى مسجَّلة في أحشاء دمية توقّفتْ عن الدوران، وحين دِيست سهواً ندَّ عنها ضجيجٌ صغير، سُرَّ به طفلٌ وأجفلتْ أمّه.

العالم دمية يسأمها العابثون فيبدؤون تمزيقها. فجأة، أنطقُ كلمةً لا على التعيين، كلمة واحدة لا أكثر، بصوتٍ وانٍ تُرى معه شفتاي تنفرجان قليلاً، كيلا يظنني أحدٌ ميتاً، كما أحسبهم موتى أولئك المشرَّدين الغافين على أمثال هذا المقعد، وقد تراختْ قبضة واحدٍ منهم عن قنينة بلاستيك لم يكمل احتساءَ ما فيها من شرابٍ غامضٍ رخيص، ولمّا انفرجتْ شفتاه قليلاً أنقذني من عجزي عن إنقاذه. 

"لستَ الهديّة. أنتَ ورقُ التغليف"

ممتنٌّ لأرَقٍ أرخى عني قلقاً كبيراً. 

لم تُنسَ هداياي على الطاولات. رأيتُها هذه المرة تحت قشورِ التفّاح وعظامِ الفراريج، مرميّةً في سلّة القمامة دون أن تُفْتَح، محزَّمة بشرائط حُمر كفراشات من سيلوفان، يغلّفها ورق يخشخش، برّاقاً كأرديةٍ يدثّر بها المنقِذون أجسادَ المرتجفين على سواحلِ الجزر. هدايا أرّقتني وصمةُ المكان الذي أتتْ منه. أضفتُها إلى ديوني، وكان الأجدى لو سكرتُ بثمنها وما شكرتُ الدُّعاة، متمتماً ومرتبكاً كمعتوه. لم تكن هذه المرّة صابون غار، أو قنينة زيت زيتون بِكر ستتلألأ خضراء فارغة تحت الشمس، في صندوقِ المتروكات على العتبة. لم يُكترثْ بإخفائها، ولم يُبالِ المستضيفون كم حيّرني انتقاؤها. قلّبوها بين أيديهم، بما يُستطاع من اللطف، كرموز يدركون معانيها مسبقاً. ما رفضوها، ولا قبلوها. يعلمون أنّ ما لا يُهدى من قلب القلب يجلب اللعنة. ربما استشفّوا ضائقتي التي لا أعرف لها حدّاً أو منتهى، وظنّوا أنني قد غيّرتُ فجأة مجرى الهدية ومقصدها، فأعطيتُهم ما كنتُ سأهديهِ إلى سواهم، كالجنود الذين يشترون أرخصَ الألعاب في استراحاتِ البوادي قبل ركوبِ باصاتِ الليل، وهم يتفقّدون في اللحظاتِ الأخيرة بقايا نقودهم.

على مشطِ قدمي شامةٌ سوداء كدائرة يخفي بها البائعُ سعرَ الهدية. أهذا أنا، شحّاذ رحمة يهدي في أعيادِ الميلاد كتباً لا يقرأها أحد؟ استلقيتُ تحت رفوفٍ غُطّيت بالدمى. حذائي ملقى على هذه الأرض، حاملاً غبارَ أرضٍ أخرى، نمتُ حذاءه، متوسّداً كيساً من ملابس مستعملة أطرقتُ أمس لكيلا أرى أحداً يحدّقُ بي أحملها، ركّاباً جالسين وواقفين حولي، بينهم واثقات يدفشن الحقائب برؤوسِ أقدامهنّ، في الممرّ الساخن الموصَد كتابوت، البرزخ المعلّق بين السماء والأرض، بين البوّابة وبابِ الطائرة، حيث أذلّني موظَّف بطلبٍ أرعبني: "التأشيرة!" ركّعني السؤال لأنبشَ أوراقي، وأبرِزَ جوازي، بغلافه الأزرق ممحوّ الأسماء، فسبقني مَن كان بعدي وازدراني. انحنيتُ، والنظرات المسدَّدة عليّ قنفذتْ ظهري. أين المتأخّر يستعجلونه للحاق بالرحلة؟ مكبّرات الصوت مشوّشة. لم يفهم أحد النداءَ الأخير. لم أعرفِ الاسمَ الغريب الذي طارَ في الردهات فوق رؤوسِ المسافرين. كان اسمي، تركتُه ورائي وأتيت.

بقلبٍ واجف، وحلقٍ ينشف، كلما اجتزتُ أيّ حدود، توسّدتُ كيسَ الإهانات والخوف، واسترحمتُ الشجر. افترشتُ مجلّداتٍ مستعارة لن أعيدها إلى المكتبة لأنني لن أعود، وغفوتُ كمَن آلمه ظهره، على سريرٍ قاسٍ من الكتبِ القديمة.

سأخرجُ هذا الصباح، حافياً مغطّى بوبرٍ بنفسجيّ

      مثل عقربٍ نامَ عشراتِ السنين في ظلامِ حائطٍ طيني

                أيقظته قطرةٌ غامضة لا يدركُ كيف أدركته

         فما اهتدى إلى جهةٍ وكلُّ الجهاتِ ترابٌ

                            كذهبِ الحكايات إذْ يتفتّتُ

                                 بين أيدي الواصلين إلى الكنوز؛

      عقربٌ استدرجوه بساقِ أقحوانة،

                        بين ملقطيه عملةٌ لا تشتري شيئاً

            ينسلُّ من شقٍّ ضيق في سقفِ قبر

                  مُعذَّباً بفكرةِ الغرق،

           يلفظه الخوفُ من غبارٍ إلى غبار

                كمولودٍ في ختامِ المخاض يتلقّفه نورُ الثلوج،

     سيفزعُ في إدبارهِ القططَ والمهرّجين

إلى أنْ يرميه أطفالٌ في وعاءٍ زجاجي رُميتْ

           سكاكرهُ بين شواهدِ القبور؛

   سيخدّرونني بالمصابيح،

       ضاحكين من زحلقاتِ يأسي على الزجاج؛

   سيسمّرونني في دائرةٍ رُسِمتْ بالنار على التراب

           كشيخٍ إيزيديّ حول قدميه، عند حنفيةِ السوق،

              رسمَ تجّارُ الأقمشة طوقَ سيركٍ

                      سمّوه دولابَ النوروز،

وقبل أنْ ألدغَ نفسي

     ستقطع يدٌ إبرتي

     وتشدُّ على ذيلي خيطاً من حرير

          لتنزّهني سيدةٌ عمياء

            وتؤدّبَ بي تلميذاً لا يهدأ ولا يطيع،

ثم يدسّني الغروبُ في حذاءِ مُصلٍّ،

      أو تحت مخدّةِ عاشقين

       فأسترقُ السمعَ إلى ما يقولان في الحبّ،

  ويُخفيني الصباحُ في جيبِ صحفيّ

         يتحسّس مفاتيحه أمام صندوقِ البريد.

سأعدو هارباً من هذا البيت أيضاً،

              هارباً منه وباقياً فيه،

     فتُسكت الأوراقُ المتقصّفة تحت خطواتي

           غناءَ العصفور الأسود على شجرة الكستناء،

                                  وتتفتّق الثمار عن بطون قنافذ.

      (نعم، للمرة الأولى، أمس، عرفتُ أنّ هذا المغنّي هو الشحرور).

سأجلس تحت الشمس،

     وببالونٍ أذبلَهُ الوقت

       أصنعُ لنفسي أنفَ مهرّج،

 مغمضاً عيني، كما أغمض الملوَّحون قلوبَهم هنا منذ مائة عام،

أمام حمارٍ وحشي يرعى في الثلج، ناظراً إليّ من وراء القضبان.

سأكتب تحت أنظارِ الفيلة والجِمال، في هذا الزمهرير، 

        رسالةً إلى طفلة بعيدة:

"سأهاتفكِ من أرضٍ لم يذُقْ ترابُها أجسادَنا

                       لن تختفيَ إذا أغمضتِ عينيك.

       خيبتي كبيرة لأن الثلج لم يمنعنا من الرجوع.

حلمتُ بثلوجٍ كبيرةِ الندف

                     تغطّينا بالصمت وتنوّمنا،

                         تسدُّ بالبياض الأبوابَ والطرقات

                                    كقطنٍ يحشو آذانَ الموتى

                                              يبذره التلاميذ عدَساً وينتظرون،

وذات ربيع، ستدخل طفلةٌ ذهبية مثلك

              هذا البيتَ الذي لم يكن لأحد

        فتبصرنا تحت دُماها نائمين، دمى كبيرةً بعيونٍ جاحظة،

            لم نُشنَقْ ولم نُخنَقْ، لكننا غصَصْنا بالسعال الذي كتَمْنا 

                       كيلا نقلِق نومَ مَن استضافونا.

سافرنا وفي أيدينا تذاكر بِعنا من أجلها الساعاتِ والخواتم

                  ولم تأخذْنا إلى أيّ مكان أبعدَ من قلوبنا".

ما بين خيط السواد وخيط البياض

كان ليلاً أزرق كالحليب. 

رأتْ حليمة السعدية شيخين طائرين جاثمين إلى جوار رضيعها، يتيم الزمان الممدَّد على الرمال: محمد الطفل نائم، صدره مشقوق، أحد الشيخين مشمّر عن ذراعيه، يداه تغوصان وسط الحنايا تستخرجان قلبه، تضعانه كالمولود في طشتٍ مملوء بماء زمزم، فتغسلان جوفه بالماء البارد للحكمة، وتمحوان وساوسه بالإيمان. الشيخ يشرح صدر الطفل وينتزع من قلبه خيطاً أسودَ، ثم يطير الملكان إلى السماء بجناحين ساكنين كصليبين من فضة. 

الخيط هو غلُّ الشيطان، خلاصة الضغينة والحسد. كان الصحابة يرون أثر المخيط مرئياً في قصّ الرسول وبطنه.

*

هل رُقّعت صمّاماتُنا التالفة بطعومٍ من قلوبِ الخنازير؟ ماذا لو زرعَ لنا الملاك العجوز بين الضلوع غيوماً تضخّ الدمع في العروق؟ ماذا لو غسل بالعَرق كُلانا المعطَّلة؟ متى سيُسكِت هذه القلوب المسعورة النابحة في ظلام الصدور، لأن الموتَ يسير خافقاً كلّ نبضة؟ مَن سيَرفع من أعماقنا مرساة الخوف؟

حُمِلنا على محفّات الطوارئ، وصحونا مخدَّرين: صفير مبْهم يشقّق هدوء الليل. أطياف الممرضات هادئة في سكون الممرات. أكياس السيروم تنقّط الخلاص في عروق المرافِق. السماء بعضُ كدماتنا إذِ انفجر بنا الفجر، فسرّبت شرايينا المقطوعة شفقاً آخر إلى الأفقِ الشرقيّ. شفقٌ كبير، على وهجه يدفّئ المنتظرون راحاتهم في العراء. 

كنا جريحين- جمعنا انفجارٌ واحد في مهجع كبير، يغصُّ بجرحى من الغرباء وعابري السبيل وبائعي الخضار الجوّالين على باب الله، مُصفَّفين كأحذية المصلّين على عتبات الجوامع: الهواء دبق، الممدَّدون يحسبون معابثةَ النسيم لرؤوسهم قملاً، فيفكّرون: "والآن سيُقال عنا: "المقمّلون نجوا!"". 

سقطنا وسط كلّ هذا البياض كشعرةٍ في كوبِ الحليب. لم يزرْنا أحد. قدّموا لنا المستقبل مغلَّفاً بالقصدير كوجباتٍ لا نعرف طبّاخيها. لم يزرنا أحد. كنا ننتظر طفلاً هادئاً يزور غيرنا ويفرحنا ظهوره، يطيل الوقوف أمام النافذة الكبيرة، ملوّحاً بيده ليهشّ الطائرات البعيدة، الطافية كالبعوض. احمرّتْ عيوننا كمصابيح الطائرات أوّل إقلاعها. 

أثناء تغيير الضمادات، كنتُ أختلس النظر إلى جراح جاري، أرِقاً يتلصّصُ على أرِق: أسفل القصّ، في بطنه الضامر القويّ، جرحٌ طولانيّ يتوسّط عمودين من العضلات، مقطَّعين كسجق الأرمن. أمام هذا الجرح المقطّب الطويل، ما استطاع منع نفسه من التفكير بالشرائط المتقاطعة كإشارات ضرب على بطون ممثّلات البورنو. كنتُ أرى القُطَب على جلده الأسمر سيورَ خفٍّ رياضي. 

*

حذارِ. لا تنبّه أحداً إلى سيورِ حذائه المفكوكة. دَعْه للعثرات. عما قريب سيأتي الموت. سيحشر قدمه في جرحك، منتعلاً جسدَك الملقى على الأرض، يقفزُ به بخطواتٍ واسعة في الممرّات، على ساقٍ واحدة كنسناس حضرموت.

*

الأوّلون عضّوا على جراحهم بأفواهِ الحشرات- يُسلِمون شفتَي كلّ جرح إلى فم دودة أو أكثر لترضع دماءهم، وتمصَّ الخوف من قلوبهم ورؤوسهم (آه، كم حسدناهم)؛ وحين يتأكّدون من إحكام الديدان السمينة عضّاتِها يقطعون بالنصال رؤوسَها الخضراء، ويتركونها ترصّعُ جلودهم حتى تتفتّت. يخفّف الوقتُ وزنَ الدم، فييبس كلُّ رأسٍ وحده، ويسقط كالسرّة المزرَّرة. 

*

أتانا الطبيب الشابّ، مرحاً بصلعته الأبقراطية. قال: "التمويه متقَن. كأننا أجرينا عملية بنطلون الأبهر". يده الخفيفة في خياطة الألم تتلمذتْ على يد معلّم أخذ هذا البراعة عن البحّارة- يكوون جراحَهم بالملح، المعقّم الوحيد. 

لا أحد يعرف متى ستدوّي صفّارةُ الإقلاع. الجسد مرْكبٌ صغير في ظلّ إبرة. لتلأم جراحه شُدَّ الخيط واعقدْه كأنه حبل سارية، والأيام هنّ النفّاثات في العُقد. عند الوصول، سيعود الذاهب ويذهب العائد، ويغرق كلُّ مركبٍ في مرساه. سنعرف أين نحن وأين كنا. سنعرف كيف اقتلعوا الأسنان الذهبية من أفواه الغجر، وصهروها ليرسموا هالاتِ القدّيسين. لكنّ الغفران لن يأتي إذا انتظرته. سيحلّ بغتة، وينفخ على ورقةِ اللبلاب اليابسة بين ضلوعك، لترى العالمَ الآخر هذا العالمَ الذي يحيط بنا ولا نراه. 

*

مقابل المهجع البحريّ الذي جمعنا على بلاطه الانفجارُ، كانت البواخر المغادرة تصلب الموج بالزبد، كصلبان إسكوتلندية يطبعها القراصنة على بابِ البحر. حتى في أتفه الحكايات، ليس لأحد أنْ ينهبَ البحر ويهدمه، هذا الانهيار الدائم على شكل هدهدة.

*

-هل سيذوب الخيط الأسود في لحمي؟ سألتُ الطبيب.

-نعم. إنه من أمعاء قطّ.

قطٌّ أسود وهبني واحدة من أرواحه السبعة وأنقذني.

*

انهمرتْ علينا رأفةٌ لا ينالها إلا الموتى. 

مأوانا الآن مكانٌ نقلنا إليه موجُ البحر. ابتعدنا عن بلاد الانفجارات خمسة آلاف كيلومتراً. 

الضوءُ على الثلج يزرّرُ عيوننا. الهواء القارس يخيط الجفون بإبرٍ من رموشنا. 

كلُّ عين مزمومة بشريطٍ من إشارات ضرب سوداء. كلُّ عين زنزانةٌ حبسنا فيها شاهداً وأغلقنا الأبواب.

تحت المعاطف، ندوب تعلو جلودنا كالتراب على قبور مجهولين.

أرادتْ جراحُنا أنْ تغنّي حتى الموت فكمّموها، وكهربوا عقولنا المختلّة بالأمل. 

عيون القضاة تكذّب أفواهنا، فيأمروننا أنْ نتعرّى ليتقرّوا الحقيقة باللمس، للتحقُّق مِن صدقنا، أو العفو عن صمتنا.

وفوق رؤوسنا، عالياً في السماءِ الصافية، 

        صلبانٌ من دخان

               ترسمها النفّاثات على بابِ الله.

(إشارات)

-"بعد الأحمر المخيف للصباح الباكر": إلى أماني لازار في ساحة بول لانجڤان، الدائرة الخامسة، باريس شتاء 2017. العنوان من قصيدة لنيلي زاكس.

-"لستَ الهدية، أنت ورق التغليف": إلى زارا أبو دياب وأحمد شعبان، في حديقة فريدركسبرغ، كوپنهاغن، 2014. العنوان من قصيدة لِتُور أولڤن.

-"ما بين خيط السواد وخيط البياض": إلى هدى فخر الدين. البداية والخاتمة مستلهمتان من الشيخ محمد الغزالي الذي كتب في "فقه السيرة": "ولو كان الشرّ إفراز غدة في الجسم ينحسم بانحسامها، أو لو كان الخير مادة يزود بها القلب، كما تزود الطائرة بالوقود، فتستطيع السمو والتحليق، لقلنا: إنّ ظواهر الآثار مقصودة، ولكنّ أمر الخير والشر أبعد من ذلك". 

اختيرت الصور المرافقة ("وعل"، "دموع"، "الحرب") من أعمال الفنانة السورية نور عسلية بعد استئذانها. 

The post إغماضات appeared first on مجلة رمان الثقافية.