نصوص

يعمل نبراس الآن في مصنع معسّل على طريق رام الله، ويرسم لوحات جمالية للبيع حتى يحقق من الربح ما يمكّنه من ابتداء مشروع زراعي صغير في قرية كوبر التي ما زالت تحتفظ بين ثنياتها على مناطق بربرية لم يمسها البشر منذ دهور، وفي نفس الوقت يعمل على بناء استوديو رسم منزلي في بيته المكوّن من الطوب فقط، ويحضّر لأول معرض فني في المرحلة القادمة.

والهواء حينَ يلملمُ القصص التي تركناها هُناك، يخجلُ من طبيعته التي لا تُسعفُ جائع، ويغضبُ حينَ يرى أقرباءه يتهافتونَ على مساعدةِ أحدًا منهم حُشرَ في حيّزٍ مطاطي ليحمل عبرَ سطح المتوسط أرواحًا متلاصقة، يساعدونَ الهواء لينجو من حَبسهِ، فيطعموننا للبحر، ويرحلون، كما رَحل الجميع عنّا. 

*أسمعهم يقولون: عودي إلى وَطنَك، أسمعهم يقولون اللعنة على المُهاجرين، اللعنة على اللاجئين. هل هما حقاً بِهذا الغُرور؟ هل لا يعرفون أن الاستقرار هو مِثل حَبيب مَعسول اللسان يَعتلي جسدك في لحظة، وفي لحظة أٌخرى يترككِ تَستلقين مُرتجفة على الأرض، مُغطاة بالأنقاض والعٌملات القديمة في انتظار عَودته.

أكتبُ لك كي أقول أنّ قلبي نهرٌ يسيلُ نحوك، وأنّ كلّ قطرة هي ابتهال للأرض، وكلّ صرخة تفصح لك عن نهوض النهار. أكتبُ لك مثل هذه الريح التي تمرّ والتي تأخذني نحوكَ، كي أقول لكَ أنّ قلبي على انجراف القارات.   

لا أطمح ولم أبحث يوما عن كتابة متساوية ومشتركة للأسماء على نفس الحور أو نفس الرمل فربما كان ذلك عدل زائف، فقد وجدت الحب منثورا بين الكلمات وبين التنهدات وفي لحظات الصمت والتأفف، هو وحده من يكتب ويمحي أحداث قصصنا ولا تسجنه أسامينا، أسامينا وحدها لا تبني بيتا ولا تحكي قصة. 

أتذكر لهذه الغرفة حرارتها. شجارٌ مع والدى وعينان زجاجيتان شريرتان. التلفاز يتلألأ كسمكةٍ ساحرةٍ

في أرقى مستشفيات الفرنجة بدل عدنان لون جلده، وركب صرامة أجنبية على وجهه، وصبغ شعره وغير لون عينيه. في السجل المدني في أحد بلاد الفرنجة غير أسمه من "عدنان القحطاني" إلى "جيمس اندرسون". وفي شهادة ميلاده الجديدة غير أسم أمه من "فاطمة دعيبس" إلى "ليزا ويلسون".

حقائبنا تحكي الذي نخبئه من قصصنا، ويمسّنا وجع سرّي حينَ نرى عمّال الموانئ المختلفة يتعاملونَ معها بصفةٍ وظيفية، نتفقدُ عجلاتها كأنها طفلنا الذي تعلم المشي حديثًا، وفي تلك اللحظة التي نعودُ فيها من محطّةٍ ما، نتحسسُ زمامها لنتأكد أن اليدَ التي رتّبت قصصنا التي رغبنا في توريثها، لم يمسسها شيء.

من هذا الغبي الذي قال: / إن الكلاب لا تحب الدماء / وكل يوم صباحاً أراها في الشوارع / تلاحق بنات الجيران في طريقهن إلى المدرسة

لم يتغيّر شيء بعد شهرٍ على الجريمة. ما زلت أكتب كمن تفتّش عن كلماتها في حقل ألغام. أخطّ جملة وأنتفض عليها فأنسى ما يليها وأعيد الكرّة. لن أعتذر مني. لن أعتذر من بلاغتي ومن كلماتي التي لا تأتي. فأُواصل المشي بانتظار الكلام والمدينة. أمشي ولا يأتي الكلام، ولا المدينة.

كان يرسم لي على ورقةٍ بيضاء نقطةً سوداءَ صغيرة وحاسمة. وأنا أتسلى بتأمّل ذلك الأثر الذي تركه؛ تلك العلامة الصغيرة على البلاغة، ذلك الإيجاز في التعبير عما لا يُقال. وكثيراً ما رسمتُ حول النقطة الصغيرة تاجاً، ومن ثم بتلاتٍ متراصة صغيرة، حتى يكتملُ الرسم فتصبح وردة ثم أخرى وأخرى. كنت أنظر إلى الورقة المليئة بالأزهار، […]

أسوَة بأيّوبِ رَبّي، رَبّي، مُنذُ القِدَمِ إِلَيكَ صَرَختُ في لَظى الشَّمسِ، وَبُرودَةِ القَمَرِ، بَحَثَت عَنكَ صَرَخاتي في أَرجاءِ السَّمَواتِ. يا إِلهي ما كان دِثاري سِوى قَطَراتِ نَدىً، وَالخُرَقُ والعِظامُ كانَت كُلَّ مَؤونَتي. عِندَها هَتَفتُ باسمِكَ أسوَةً بِأَيّوبِ.   أَيُّها الآبُ، أَيُّها الآبُ، بِكُلِّ الفَرَحِ أَهَبُكَ حَياتي أَنهارٌ جارِيَةٌ تَتَقَدَّمُني جِبالٌ شاهِقَةٌ تَعلوا فَوقي وإلى غَيرِ […]

منذ أكثر من مائة يوم وأنا أعاود الكرّة ذاتها، وصارت القُبلة كرزيّة، لكن كالكرز الذي تصنعه الصين، وترسلها إلينا عبر حاويات يحملها البحر. إنّها الصين تُرسل إلينا فاكهة بلاستيكية وترسم للعالم حياة جديدة خالية من القُبل ومن أشياء حميمة أخرى، أولم يقل بونابرت يوما "الصين تنين نائم لا توقظوه".

في الصورة، أرتدي كمامة ولا أتمرّد على السياق الظاهر فيها. عن يميني شبه كائن حديديّ. فوقي سماءٌ وتحتي الخراب. أترك السماء لمنطقها وأنظر إلى الأرض. وأتمنى لو بإمكاني التحلل والاختفاء في جوفِك، فوراً.

عندما آتي إلى كوبنهاغن ثانية سوف أجلب قطة وأري الدنماركيين كيف يمكنها عبور الطريق بمفردها دون أية تعليمات من رجال الشُّرطة

صافية الحلو (Safia Elhillo) شاعرة أمريكية من أصل سوداني، وُلِدت لوالدين سودانيين في مدينة روكفيل بولاية ماريلاند الأمريكية في عام ١٩٩٠. حصلت صافية على البكالوريوس من جامعة نيويورك، والماجستير في الشعر من جامعة نيوسكول. حازت أعمالها الشعرية على العديد من الجوائز، من بينها جائزتي سيليرمان للشعر الأفريقي لعام ٢٠١٦، والكتاب العربي الأمريكي لعام ٢٠١٨ عن […]

ذهبت مع الرجل مشياً على الأقدام إلى بيتهِ الكائن في أحد أزقّة البصرة القديمة، وقادني للبيتونة التي فوق سطح البيت، فإذا هي قُنّ دجاج، تفترش أرضيتها المئات من الكتب، يتقافز فوقها الدجاج ويبيض، فذهلتُ لما رأيتهُ. ومضيتُ إلى بيتنا وأخذت مجموعة من شنط السفر الكبيرة وعدتُ إلى منزل النجّار وملئتها بما تمكنتُ من حمله من الكتب، أنقلها إلى منزلي،

الرّسالة الخامسة   عزيزي، صباح الخير .. أو مساء الخير ففي الأُسبوعِ الثّامنِ مِن منعِ التّجولِ تصبحُ الحياة والموت سيان.. يحصدُ الوباء أكثر مِن مليون روح وأكثر من ثلاثة ملايين مصاب.. فيما ننشغلُ نحنُ ببقاء لا يُحتمل. "عندما يستعدُ الوطن للعودةِ، عاديات المنفى سوف لَنْ تُلْزِمَنَا، فقط استعادة الحنين وحقيبة سفر كل ما نحتاج". اقتبست ما […]

لا أتذكّر لحظة الارتطام لكنّي أتذكّر صوتي يصرخ من ألمٍ شاسعٍ  في أسفل الظّهر ويدي اليمنى تتحرّك طلباً للنجدة رغم كسورها   رجلٌ غريبٌ  يفتح باب السيارة ويسألني إن كنت على ما يرام   دمٌ يسيل من وجهي وصوتي يصرخ  مستقلّاً  كأنّه ليس لي   في الإسعاف  أفكّر: ما الّذي كنت أفعله طيلة هذه الحياة؟ […]

أوقنُ تماماً بأنّ لقاءً جديداً بترتيبٍ عبثي سيكونُ مختلفًا جداً عن رسائلنا، وأعرفُ أنّ وجهة الرّسائل ستبحرُ إلى مكانٍ ما، لم ولن يشبه الرّحيل المؤقت. كانت تلك رسائل في المجهول، ربما خَبُرْتَ بعضًا من أحلامي وأساطيري، لا أعرف بالضّبط وليس لدي أداةُ قياس لأفهم ما وراء هذا السّفر الاضطراري. 

على مر السنين كان المطعم وكأنه للرجال فقط لا تدخله النساء الا قليلات بينهن أنا وأمي واختي برفقة أبي، لم افهم ذلك الواقع يوما ، إلا أنه تغير في السنوات الأخيرة وازداد عدد النساء على الطاولات الأربع. 

هؤلاء الأشخاص منعدمو الثقة بالآخرين، لا يؤمنون بتلك الأشياء التي يعتبرها الآخرون واضحة لا شك فيها. يتنقلون في كل الأمكنة، لا يخشون الرحلات الطويلة، لذلك غالباً ما يهاجرون إلى بلدان أخرى، لأنهم يشعرون أنهم على ما يرام في كثير من الأماكن المختلفة.

 تعلمت المسرح ومسرح الدمى بالتحديد. وأفكر من باب المشاكسة "ماذا سوف ينفعني المسرح والسيرك والدمية الخشبية وأنا بالحجر هذا؟ من المؤكد أن المسارح كلها فارغة ووحيدة وباردة الان، بدون الجمهور، بدون حركة وبهجة وعرق جبين وراء الكواليس ، أين المسرح؟